Estás en la segunda parte de la historia, donde las decisiones se vuelven irreversibles…
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Las horas que siguieron fueron una procesión de sombras y susurros. Alejandro se encerró en su estudio, aquella habitación forrada de libros y recuerdos que había sido su refugio durante los peores momentos de su vida. Allí, frente a la chimenea apagada, encendió un cigarro que ya había desterrado años atrás y se sentó a mirar las llamas imaginarias mientras fumaba sin ningún placer.
La casa, tan grande, tan lujosa, de repente se le vino encima como una jaula dorada. Cada cuadro en las paredes, cada mueble elegido con esmero, cada rincón diseñado para impresionar a las visitas, de pronto le parecía un escenario vacío, un teatro cuyos actores principales se habían largado dejando las luces encendidas y el telón a medio caer.
Jorge se atrevió a tocar la puerta del estudio cerca de las cinco de la madrugada. Entró con cautela, una bandeja con café y un vaso de agua sobre las manos.
— Patrón, lleva horas sin comer nada. Se va a enfermar.
— ¿Enfermar? — Alejandro exhaló una bocanada de humo que se perdió en la penumbra del techo—. No creo que un empacho emocional se cure con comida, Jorge.
— Lo sé, pero…
— Siéntate.
El asistente obedeció sin dudar, ocupando el borde del sofá de cuero que miraba hacia la ventana. Era la primera vez que Alejandro lo invitaba a sentarse como un igual, y esa pequeña ruptura de protocolo le dijo más que mil palabras.
— Llevas conmigo doce años, Jorge. Me has visto tomar decisiones duras, echar a gente a la calle, romper contratos que hubieran salvado empresas. Pero dime, ¿alguna vez me viste tan jodido como esta noche?
Jorge guardó silencio unos segundos, con la mirada fija en sus manos callosas de tanto sostener maletas y abrir puertas.
— Nunca lo vi así, patrón. Pero tampoco hay que pintarse en la cárcel. Hay cosas que se arreglan, y hay otras que… — dudó, buscando las palabras precisas— …que se superan.
— ¿Superar? — Alejandro dejó escapar una risa amarga, inclinándose hacia adelante con los codos sobre las rodillas, el cigarro humeando entre sus dedos—. Esta es de esas que no se superan. Se aprende a vivir con la cicatriz, pero no se supera.
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— ¿Qué va a hacer con la señora Carmen? — preguntó Jorge con cuidado, como quien pisa tierra recién arada.
Alejandro se quedó serio un largo momento, observando la ceniza del cigarro caer sobre el cenicero de cristal.
— Lo que se hace con cualquier activo que deja de ser rentable: se lo liquida limpiamente y con la menor cantidad de fricción posible.
— ¿Liquidarla?
— Divorcio. Se llama divorcio, Jorge. Un proceso discreto, sin escándalos, que le dé lo mínimo necesario para que no abra la boca y se aleje de mi vida para siempre.
— ¿Y los niños?
La pregunta cayó como una cortina de plomo sobre la habitación. Alejandro cerró los ojos, y por primera vez en toda la noche, se quebró. Solo por un segundo. Una fracción de instante en la que la máscara de acero se hizo trizas ante la mención de sus hijos. Andrea, de 15 años, tan parecida a su madre que a veces le dolía mirarla. Tomás, de 12, el que siempre lo recibía en el aeropuerto con un abrazo que sabía a infancia. Y la pequeña Renata, de 8, la que todavía creía que los papás se quedaban juntos para siempre.
— Los niños van a vivir conmigo. Eso no es negociable.
— Eso va a ser una batalla en los tribunales, patrón. La señora Carmen es la madre, y los jueces…
— Los jueces van a hacer lo que tengan que hacer — lo interrumpió Alejandro con la voz tomando un filo de navaja—. Y yo voy a hacer lo que tenga que hacer para que mis hijos no se críen en una casa manchada por la traición.
Jorge asintió lentamente, entendiendo que no había más que decir. Se puso de pie, recogió la bandeja con el café intacto y se encaminó hacia la puerta.
— Descanse algo, patrón. Mañana va a tener un día largo.
— Jorge — lo detuvo Alejandro, con una voz que ya no tenía el filo de antes sino la suavidad de la derrota—. Gracias por quedarte.
El asistente sonrió con sus labios delgados.
— Para eso estoy, patrón. Y no me voy a ir a ninguna parte.
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La mañana llegó con un sol implacable que se colaba por los ventanales del estudio, iluminando la mesa llena de papeles que Alejandro no había tocado. Allí estaba también la carta de renuncia de Andrés, presentada puntualmente a las 8:00 de la mañana. Pero también estaba una carta más, escrita a mano con la letra temblorosa de Carmen.
La tomó entre sus manos, aún con el cigarro apagado colgando de sus labios, y la leyó en un minuto que se le hizo más largo que todos los años que llevaba de casado. Carmen le pedía perdón, otra vez, con las mismas palabras gastadas que ya no le abrían ninguna puerta en el pecho. Le rogaba que reconsiderara la decisión del divorcio, que pensaran primero en los hijos, que una vez todo hombre tenía derecho a una segunda oportunidad.
Cuando terminó de leerla, Alejandro la arrugó lentamente en un puño y la dejó caer en el cesto de la basura. No necesitaba disculpas. Necesitaba respuestas, y había decidido que no descansaría hasta encontrarlas.
¿Qué había pasado exactamente? ¿Desde cuándo dejó de ser suficiente? ¿Qué buscaba Carmen que no encontró en el hombre con el que levantó una vida entera? ¿O era simplemente aburrimiento? ¿La maldita costumbre de querer lo que no se tiene?
Cada pregunta era un puñal, y cada puñal lo convencía más de que la ira no era el camino. No, la venganza no se sirve en plato caliente; se sirve fría, perfecta, con la puntualidad de un cronómetro suizo.
Y Alejandro tenía todo el tiempo del mundo para planearla.
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Ese mismo día recibió la llamada de la madre de Carmen, una señora dulce que se enteró de todo por un susurro telefónico y que lloró al otro lado de la línea sin saber qué palabras usar. Alejandro fue cortés, muy cortés, calculando los efectos de cada palabra en su propia narración de los hechos.
— Voy a separarme de tu hija, María. No hay vuelta atrás.
— Pero Alejandro, piensa en los niños…
— Los niños van a estar conmigo. Y tú puedes venir a verlos cuando quieras. Tu hija tendrá que arreglárselas con su señor administrador.
La vieja señora sollozó un poco más hasta que finalmente colgó. El segundo paso del plan ya estaba en marcha, y Alejandro sabía que la familia de Carmen prefería su dinero y su favor ante el deshonor abierto.
Al caer la tarde, recibió la llamada de su abogado, un hombre de mirada fría y trato impecable que había manejado cada aspecto legal del imperio del empresario.
— He preparado los documentos del divorcio. ¿Quieres que se los haga llegar esta misma semana?
— Sí, y quiero que seas agresivo en la negociación. No le des ni un centavo más de lo que establece la ley, pero tampoco le hagas escarbar en tus honorarios. Lo quiero simple, limpio y silencioso.
— ¿Y la custodia?
— Total. Presenta todas las pruebas que necesites: mis viajes, mis responsabilidades, testigos de la traición. Todo menos el escándalo. Quiero que ella salga de mi vida sin que mi imagen pública sufra un solo rasguño.
El abogado asintió con eficiencia, mientras anotaba las instrucciones en su agenda digital.
— Como siempre, un placer trabajar con usted, Alejandro.
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Las semanas que siguieron fueron una guerra fría silenciosa en el interior de la hacienda. Carmen se mudó temporalmente a la casa de su madre mientras los papeles avanzaban. Los niños pasaban los fines de semana con ella y la semana entera con él, y Alejandro se esforzaba por darles esa normalidad que él mismo no estaba sintiendo por dentro.
Pero algo en él se había apagado. No podía ver a sus hijos sin sentirse culpable, sin preguntarse si había sido un mal padre, si esa ausencia que Carmen le reclamaba no era más que el reflejo de una distancia ya existente. ¿Estaba tan ciego en el trabajo, tan concentrado en edificar un imperio, que dejó de ver que su mujer se moría de soledad?
Andrés, por su parte, había desaparecido del radar. Vendió su casa apresuradamente, pagó su deuda con el banco y se mudó a otra ciudad, buscando borrarse del mapa, mientras su esposa lo demandaba por divorcio también. El hombre que conocía los números de la empresa ahora vivía preso de una verdad incómoda: sus cuentas bancarias estaban siendo auditadas minuciosamente por un equipo de contadores que Alejandro había contratado sin que nadie se diera cuenta.
Jorge, que veía todo desde su rincón de asistente fiel, lo observaba con una mezcla de admiración y preocupación. Su patrón se había convertido en una máquina de venganza, eficiente y calculadora. Pero también lo veía pasar las noches en vela, mirando fotografías viejas de su boda, tocando los bordes de una vida que ya no estaba.
— Patrón, con todo respeto — se atrevió a decirle una tarde, mientras lo acompañaba en el auto hacia una reunión—, quizá sea momento de pensar en usted, no solo en el castigo.
— ¿Castigo? — Alejandro giró la cabeza con expresión de extrañeza—. No estoy buscando castigo, Jorge. Estoy buscando cierre.
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El día del divorcio cayó un martes, bajo un cielo gris que parecía estar de luto. Alejandro y Carmen firmaron los documentos dentro del despacho del abogado, sin mirarse, sin palabras más allá de las protocolares. Cuando la pluma de Carmen tocó el papel, Alejandro sintió algo extraño en el pecho: no alivio, no satisfacción, sino un hueco que giraba en su interior con la precisión de una esfera de relojería.
Carmen salió sin despedirse, con los ojos enrojeciéndole bajo los anteojos de sol. Alejandro quedó un momento en la habitación, mirando los documentos firmados, dándose cuenta de que su vida, como la conocía, se acababa de dividir en dos.
Afuera, Jorge esperaba en el auto con el motor encendido.
— ¿A dónde vamos, patrón?
— A la oficina. Tengo que cerrar un trato con unos nuevos inversionistas. No se puede dejar que el negocio se detenga por tonterías sentimentales.
Jorge asintió y arrancó, mientras Alejandro se miraba las manos sobre las piernas, preguntándose si alguna vez volvería a sentir la amplitud del corazón que tenía antes. Pero los años son largos y la vida, a pesar de todo, seguía su curso.
Esa noche, solo en su habitación, mirando la ciudad desde el ventanal del piso 30 de su torre corporativa, Alejandro se hizo la única pregunta que valía la pena hacerse:
¿Y ahora qué?
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