Estás en la parte 2: la historia continúa y el misterio se vuelve más profundo…
La policía llegó en menos de cinco minutos, pero para mí se sintieron como horas de agonía. Los oficiales interrogaron a Clara una y otra vez, mientras yo me quedaba estático frente a los monitores, viendo ese video en bucle.
“¿Vio la matrícula del auto?”, preguntaba un oficial. “¿Notó alguna cicatriz, algún detalle extraño?”, insistía otro.
Clara solo lloraba y repetía que era la señora Elena. Que no había duda. Que incluso le había preguntado por su madre enferma, un detalle que solo la verdadera Elena conocía.
Ese comentario de Clara me hizo caer en un pozo de confusión absoluta. ¿Cómo podía una desconocida saber detalles tan íntimos de nuestra vida?
Sentí una punzada de paranoia. ¿Y si Elena no había muerto? ¿Y si todo el accidente había sido un montaje? No, eso no tenía sentido. Yo mismo identifiqué el cuerpo. Yo mismo pasé noches enteras llorando sobre su tumba.
—Oficial, tiene que encontrar ese auto —le supliqué al inspector a cargo, un hombre de rostro curtido llamado Sánchez—. Ese es mi hijo. No sé quién es esa mujer, pero se llevó a mi hijo.
Sánchez miró la grabación con desconfianza. —Mire, señor Marcos, vamos a ser honestos. Esto no parece un secuestro convencional. El niño se fue por su propia voluntad, y la mujer… bueno, usted mismo dice que es idéntica a su difunta esposa. Necesito que piense: ¿tenía ella una hermana gemela? ¿Alguna prima que quisiera hacerle daño?
—Nada —respondí con firmeza—. Era hija única. Sus padres murieron hace años. No tiene a nadie más que a nosotros.
Mientras los oficiales rastreaban la patente del vehículo —un sedán gris oscuro que no lográbamos identificar bien por la luz del sol—, mi teléfono vibró en mi bolsillo.
Era un número privado.
Me alejé del grupo, con el corazón en la garganta. —¿Diga? —respondí con voz ronca.
Al otro lado, solo se escuchaba una respiración suave. Luego, una voz pequeña y dulce que me hizo romper en llanto de inmediato.
—¿Papi? —era Leo. —¡Leo! ¡Hijo! ¿Dónde estás? ¿Estás bien? —grité, llamando la atención de todos en la sala. El inspector Sánchez me hizo señas para que pusiera el altavoz.
—Estoy con mamá, papi. No llores. Ella me dijo que vendrías a buscarnos pronto. Estamos en nuestro lugar secreto. El de las flores amarillas.
—¿Leo? ¿Hijo? ¡No cuelgues! —supliqué. Pero la llamada se cortó.
El inspector Sánchez reaccionó de inmediato. —¿Lugar secreto? ¿Flores amarillas? ¿Sabe de qué está hablando el niño?
Me quedé pensando, con el cerebro trabajando a mil por hora. Elena y yo teníamos un lugar favorito. Un pequeño mirador en las afueras de la ciudad, un campo que se llenaba de girasoles silvestres en esta época del año. Era donde yo le había pedido matrimonio.
—Sé dónde están —dije, saliendo disparado hacia la puerta.
—¡Espere, señor Marcos! No puede ir solo —gritó Sánchez, pero yo ya estaba en mi camioneta, arrancando con una furia que quemaba los neumáticos.
El trayecto hacia el campo de girasoles me tomó veinte minutos que parecieron una eternidad. Mientras conducía, los recuerdos de Elena me asaltaban.
Recordé el día del accidente. Una lluvia torrencial, un camión que perdió el control, el estallido de los cristales. Yo iba al volante. Yo sobreviví casi ileso, mientras ella… ella se fue en la ambulancia antes de llegar al hospital.
¿Y si me habían mentido? ¿Y si alguien se la había llevado y me habían entregado cenizas falsas? La idea era descabellada, digna de una película de suspenso, pero en ese momento era la única explicación que mi corazón estaba dispuesto a aceptar antes que la posibilidad de un fantasma o un secuestrador loco.
Al llegar al camino de tierra que conducía al mirador, vi el sedán gris estacionado bajo la sombra de un roble viejo.
Frené de golpe, levantando una nube de polvo. Bajé del auto con las manos temblando, buscando cualquier objeto para defenderme, pero mi único instinto era correr hacia mi hijo.
A lo lejos, en medio del mar de girasoles amarillos que bailaban con el viento, vi dos figuras.
Una pequeña, corriendo entre las flores. La otra, sentada en una manta blanca, observándolo.
—¡Leo! —grité con todas mis fuerzas.
El niño me vio y agitó los brazos, radiante de felicidad. —¡Papi, mira! ¡Mamá volvió! ¡Te dije que volvería!
Me detuve en seco a unos metros de la manta. La mujer se puso de pie lentamente. Se dio la vuelta y me miró.
El impacto fue tan fuerte que caí de rodillas. Era ella. No había truco de luz, no había píxeles borrosos. Era Elena. La misma mirada almendrada, la misma pequeña cicatriz en la ceja izquierda que se hizo de niña, el mismo lunar cerca de la comisura de los labios.
—Marcos… —dijo ella, y su voz era una caricia que me desgarró el alma—. Ha pasado mucho tiempo.
—Tú… tú estás muerta —logré decir, con la voz quebrada por el sollozo—. Yo te vi morir. Yo estuve en tu funeral. ¿Quién eres? ¡Dime quién eres!
La mujer suspiró y dio un paso hacia mí. Leo corrió hacia ella y la abrazó por la cintura. Ella le acarició el cabello con una naturalidad que me dio escalofríos.
—No soy un fantasma, Marcos. Y no soy una impostora —dijo ella con una calma sobrenatural—. Pero para que entiendas la verdad, tienes que recordar lo que pasó después del choque. Lo que realmente pasó en ese hospital.
—¿De qué estás hablando? —pregunté, sintiendo que mi realidad se fragmentaba.
—¿Recuerdas al Dr. Varela? ¿El que te dijo que no podías ver el cuerpo porque estaba demasiado dañado? ¿El que te convenció de la cremación rápida?
Mis ojos se abrieron de par en par. El Dr. Varela. Un amigo cercano de la familia de Elena. Él había manejado todo. En aquel entonces, yo estaba tan devastado que simplemente confié en él.
—Él me salvó, Marcos. Pero no para devolverte a mí —continuó ella, y sus ojos se llenaron de lágrimas—. Me salvó porque me necesitaba para algo que tú nunca podrías imaginar. Me mantuvo oculta, me hizo creer que tú y Leo habían muerto en el accidente para que yo no intentara escapar.
Me quedé mudo. El horror de sus palabras superaba cualquier pesadilla. ¿Un secuestro médico? ¿Una conspiración de años?
—Pero hace un mes —siguió ella, acercándose más—, encontré un periódico viejo en la clínica donde me tenían. Vi una noticia sobre tu ascenso en la empresa. Vi una foto tuya y de Leo. En ese momento supe que todo era una mentira.
—¿Por qué? ¿Por qué nos harían esto? —pregunté, finalmente poniéndome de pie, a solo centímetros de ella. Podía sentir su calor, podía oler su perfume. Era real. Estaba viva.
—Porque mi familia no murió, Marcos. Mi padre… él no era quien tú creías. Él dejó una herencia que solo yo podía reclamar, pero solo si tú y Leo estábamos “fuera del camino”. Varela trabajaba para mis tíos.
De repente, el sonido de varios autos aproximándose cortó la confesión. Eran las patrullas de la policía, pero también vi dos camionetas negras que venían a gran velocidad por el camino contrario.
—¡Marcos, escúchame! —dijo ella, tomándome de las manos con desesperación—. No tenemos mucho tiempo. Ellos vienen por mí. No me rescataron, me escapé. Y ahora que me llevé a Leo, saben que la verdad va a salir a la luz.
En ese momento, el inspector Sánchez llegó con su arma en la mano, pero se detuvo al ver la escena. Su rostro era un poema de confusión absoluta al ver a la mujer que se suponía estaba bajo tierra.
Pero las camionetas negras no se detuvieron. De ellas bajaron hombres vestidos de civil, armados, con una frialdad que indicaba que no eran policías.
—¡Sánchez, cuidado! —grité.
El clímax de la tragedia estaba a punto de estallar en medio de un campo de flores amarillas, donde la vida y la muerte se daban la mano.
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