Ricardo arrojó la carpeta de cuero negro sobre la mesa de caoba con una violencia que hizo vibrar las tazas de porcelana fina, esas que su madre solo usaba para las visitas importantes.
—Firma de una vez, mamá —sentenció con una voz gélida, carente de cualquier rastro de afecto—. No hagas esto más difícil de lo que ya es. Sabes perfectamente que ya no puedes cuidar de esta casa, ni de ti misma.
Doña Elena, sentada en su sillón de siempre, aquel que conservaba el aroma a lavanda y a recuerdos de una vida entera, ni siquiera parpadeó.
Sus ojos cansados, pero extrañamente lúcidos, se posaron en la pluma plateada que su hijo le extendía como si fuera un arma.
Ricardo no era el mismo niño que ella había acunado entre fiebres y pesadillas; ahora era un hombre de cuarenta años con un traje de tres mil dólares y un corazón que parecía haberse endurecido con cada ascenso en su carrera financiera.
La mansión, una joya arquitectónica situada en lo más alto de la colina, permanecía en un silencio sepulcral, solo interrumpido por el tictac pausado del reloj de pared.
—¿Y a dónde me llevarás, hijo? —preguntó ella con una calma que pareció irritar a Ricardo aún más.
—Es el mejor centro de la ciudad, Elena —respondió él, omitiendo el “mamá” como si esa palabra le pesara demasiado—. Tendrás enfermeras las veinticuatro horas, jardines podados y gente de tu edad.
Ricardo caminó hacia el ventanal que daba al jardín principal, un espacio de dos hectáreas que él ya visualizaba convertido en un complejo de apartamentos de lujo.
Su mirada era de absoluta codicia; podía oler el dinero que esa propiedad le daría, el oxígeno que necesitaba para cubrir las deudas de su estilo de vida desenfrenado.
Doña Elena observó la espalda de su hijo, notando la rigidez de sus hombros y la impaciencia que emanaba de cada uno de sus poros.
—¿Te preocupa mi salud o te preocupa que el mercado inmobiliario baje de precio? —inquirió la anciana con una sonrisa triste que apenas curvó sus labios.
Ricardo se giró bruscamente, su rostro transformado en una máscara de indignación fingida que no lograba engañar a nadie.
—¡Eso es injusto! —exclamó alzando la voz, haciendo que el eco rebotara en los techos altos de la sala—. Me sacrifico viniendo aquí cada semana para asegurarme de que no te caigas por las escaleras o de que no dejes la estufa encendida.
La mentira flotó en el aire como un humo espeso; Ricardo no había visitado a su madre en meses, hasta que los rumores de su “fragilidad” llegaron a sus oídos interesados.
En la esquina de la habitación, el abogado de la familia, el Dr. Peralta, permanecía en silencio, ajustándose los anteojos y observando la escena con una mezcla de lástima y profesionalismo frío.
Él conocía la historia de esa casa, de cada ladrillo puesto con el esfuerzo de un padre que ya no estaba y de una madre que se había quitado el pan de la boca para que Ricardo estudiara en el extranjero.
—Señora Elena —intervino el abogado con suavidad—, los documentos están en orden. Si usted firma, la tutela de sus bienes pasará a su hijo y él se encargará de los trámites de ingreso a la residencia “Los Olivos”.
Ricardo se acercó de nuevo, inclinándose sobre ella, invadiendo su espacio personal con ese perfume caro que a Elena siempre le pareció demasiado fuerte.
—Firma, mamá. Hazlo por mí. Hazlo para que yo pueda dormir tranquilo sabiendo que estás cuidada.
Elena tomó la pluma. Sus dedos, marcados por la artritis pero firmes en su propósito, rodearon el frío metal plateado.
Miró el papel. Era una renuncia a su libertad, a su historia, a las paredes que guardaban los ecos de las risas de su esposo y los primeros pasos de ese mismo hombre que ahora la empujaba al olvido.
—Sabes, Ricardo… —comenzó ella, acercando la punta de la pluma al papel— siempre pensé que cuando llegara este día, tendrías un poco más de paciencia conmigo.
—No es falta de paciencia, es realismo —respondió él, estirando la mano como si quisiera guiar el trazo de su madre para terminar rápido con el asunto.
El Dr. Peralta carraspeó, sintiendo la tensión eléctrica que llenaba la estancia, mientras afuera, las primeras gotas de una tormenta veraniega golpeaban los cristales.
Elena suspiró, un sonido que pareció venir desde lo más profundo de sus setenta y cinco años de existencia, cargado de una decepción que las palabras no podían describir.
—Antes de firmar —dijo Elena, deteniendo el movimiento de su mano—, quiero que me mires a los ojos y me digas que esto no tiene nada que ver con la hipoteca de tu oficina en la ciudad.
Ricardo se quedó petrificado, su mirada vaciló por un milisegundo antes de recuperar la arrogancia que lo caracterizaba.
—No sé de qué hablas. Mis finanzas están perfectas. Esto es por ti, solo por ti.
Elena asintió lentamente, como si hubiera confirmado una sospecha dolorosa que ya conocía de antemano.
La pluma rozó el papel, pero en lugar de escribir su nombre, Elena simplemente hizo un pequeño punto negro, una mancha que parecía un punto final antes de empezar.
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