Estás en la parte 2: la historia continúa y el conflicto alcanza su punto más crítico…
Roberto dio un paso al frente, apoyándose pesadamente en su bastón. Sus ojos, que normalmente irradiaban una bondad cansada, ahora destellaban con una chispa de decepción tan profunda que Patricia retrocedió un paso, intimidada por primera vez en años.
—Siéntate, Patricia —dijo Roberto. No fue una petición, fue un comando que no admitía réplica.
—Pero Roberto, tú no entiendes… —intentó protestar ella, suavizando el tono, tratando de recuperar su máscara de esposa preocupada.
—¡Que te sientes! —volvió a decir él, señalando la silla frente al escritorio.
Patricia, refunfuñando y lanzando una mirada de puro odio hacia Elena, obedeció. Se sentó en el borde de la silla, cruzando los brazos y las piernas, con la barbilla en alto, manteniendo su postura de superioridad a pesar de la situación. Elena, por su parte, se quedó de pie en un rincón, tratando de hacerse pequeña, deseando desaparecer entre las sombras de la biblioteca.
Roberto se sentó de nuevo en su sillón. El silencio volvió a reinar, roto solo por el tic-tac rítmico de un reloj de pared que parecía contar los segundos hacia un desastre inminente. El anciano tomó un sorbo de agua de un vaso que tenía a mano y luego fijó su vista en su esposa.
—Llevamos casados treinta años, Patricia —empezó Roberto, con una voz cargada de nostalgia y cansancio—. Treinta años en los que te he dado todo lo que el dinero puede comprar. Joyas, viajes, casas, estatus. Nunca te faltó nada. Y a nuestros hijos, les di la mejor educación y un futuro asegurado.
—Y por eso mismo no entiendo por qué haces esto —interrumpió Patricia—. Estás tirando a la basura el esfuerzo de toda una vida por una… por una desconocida.
—Ese es tu problema, Patricia —replicó Roberto con tristeza—. Para ti, Elena es una desconocida. Para ti, el personal de esta casa son muebles que se mueven y limpian. Nunca te detuviste a preguntar por qué Elena siempre tiene las manos agrietadas, o por qué pasa sus horas libres leyendo libros de medicina en lugar de estar en el teléfono como las otras chicas.
Patricia soltó un bufido de desprecio.
—¿Y a mí qué me importa eso? Le pago un sueldo, ¿no? Con eso es suficiente.
—No, no es suficiente —dijo Roberto, y su voz se volvió más grave—. Hace seis meses, cuando sufrí aquel amago de infarto en plena noche, ¿dónde estabas tú?
Patricia se puso tensa. Sus ojos bailaron de un lado a otro, buscando una excusa rápida en su memoria.
—Estaba… estaba en la gala benéfica de la fundación. Era un compromiso ineludible, Roberto, tú lo sabes. Además, no fue nada grave, el médico dijo que…
—El médico dijo que llegué al hospital justo a tiempo —la cortó Roberto—. Y llegué a tiempo porque Elena, a quien tú desprecias, me encontró tirado en el suelo del pasillo. Ella no llamó a una ambulancia y se sentó a esperar. Ella me cargó, Patricia. Me subió a su propio coche viejo y me llevó volando a urgencias mientras me mantenía despierto hablándome, dándome ánimos, recordándome que todavía tenía cosas por hacer.
Elena bajó la mirada, abochornada por el relato. Para ella, solo había hecho lo correcto, lo que cualquier ser humano haría por otro. Pero para Roberto, ese acto había sido la luz al final del túnel.
—Ella me salvó la vida esa noche —continuó Roberto, mirando fijamente a su esposa—. Mientras tú brindabas con champán por los niños pobres de África, esta “ignorante” estaba sosteniendo mi mano en una sala de espera fría, rezando por un hombre que ni siquiera es de su familia.
Patricia se quedó callada por un momento, pero la codicia en su corazón era más fuerte que cualquier rastro de gratitud o vergüenza.
—Bueno, le hubieras dado un bono —dijo ella con una frialdad que heló la sangre de Lucía, que seguía escuchando tras la puerta—. Dale diez mil dólares, veinte mil si quieres. ¡Pero una propiedad! Roberto, esa casa vale una fortuna. Es desproporcionado. Es ridículo.
—No es solo por esa noche, Patricia —dijo Roberto, y aquí su voz adquirió un matiz misterioso que hizo que Elena levantara la vista—. Hay algo que no sabes. Algo que he mantenido en secreto durante décadas, incluso antes de conocerte.
Patricia frunció el ceño.
—¿De qué estás hablando?
Roberto hizo una señal a Elena para que se acercara. La joven caminó con timidez hasta quedar al lado del escritorio. Roberto extendió su mano y ella, con un gesto de ternura que no pasó desapercibido para Patricia, le entregó el sobre rasgado.
El anciano sacó el documento. No era solo una escritura. Entre los papeles, había una fotografía vieja, en blanco y negro, con los bordes desgastados por el tiempo. Roberto la puso sobre la mesa, deslizándola hacia su esposa.
Patricia tomó la foto con desdén, pero al mirarla, su expresión cambió por completo. Su rostro se puso pálido, y sus labios comenzaron a temblar. En la foto se veía a un Roberto muy joven, de unos veinte años, abrazado a una mujer de una belleza serena, con rasgos muy similares a los de Elena.
—¿Quién es ella? —preguntó Patricia, con un hilo de voz que delataba su miedo.
—Se llamaba Carmen —respondió Roberto, con los ojos empañados—. Fue el primer y más grande amor de mi vida. Una mujer humilde, trabajadora, que me amó cuando yo no tenía nada, antes de que heredara la fortuna de mi padre.
—¿Y qué tiene que ver esto con esta chica? —preguntó Patricia, aunque en el fondo de su mente ya empezaba a vislumbrar la respuesta que tanto temía.
—Carmen murió hace dos años —dijo Roberto, mirando a Elena—. Murió en la pobreza, en un pueblo olvidado, víctima de una enfermedad que no pudo costear. Antes de morir, le dio a su hija una dirección y un nombre. Le dijo que, si alguna vez se encontraba en una situación desesperada, buscara a este hombre, no para pedirle dinero, sino para entregarle una carta.
Elena asintió, con las lágrimas rodando libremente por sus mejillas.
—Elena no vino aquí a pedirme nada, Patricia —siguió Roberto—. Se presentó para trabajar como empleada doméstica, sin decirme quién era. Durante dos años me sirvió con una dedicación y un amor que nunca entendí, hasta que la noche del infarto, mientras yo deliraba, ella me leyó la carta de su madre para mantenerme consciente.
Patricia soltó la foto como si quemara. Sus ojos se inyectaron en sangre de nuevo.
—¿Me estás diciendo que esta… que esta tipa es tu hija? —gritó, levantándose de la silla con tal fuerza que esta cayó hacia atrás.
Elena negó rápidamente con la cabeza.
—No, señora. Yo no soy su hija. Don Roberto y mi madre… ellos se separaron antes de que yo naciera. Mi padre fue otro hombre, un hombre bueno que me crió como suya.
Roberto suspiró, un sonido largo y pesado.
—No es mi hija biológica, Patricia. Pero Carmen fue la mujer que me salvó de la ruina moral cuando era joven. Me enseñó el valor del trabajo y la honestidad. Cuando mi padre me obligó a dejarla para casarme con alguien de “nuestra clase”, ella aceptó irse sin pedir un solo centavo, solo para no arruinar mi futuro.
—¡Y ahora vienes a pagarle a la hija lo que no le diste a la madre! —escupió Patricia—. ¡Es un chantaje sentimental! ¡Es una estafa!
—¡No es ninguna estafa! —gritó Roberto, perdiendo la paciencia por primera vez—. Es una restitución. Esa casa de la playa que tanto reclamas, fue construida en el terreno que originalmente pertenecía a la familia de Carmen, un terreno que mi padre les arrebató mediante engaños legales hace cincuenta años. ¡Yo siempre lo supe! He vivido con esa culpa toda mi vida, Patricia.
Patricia se quedó muda. La revelación la golpeó como un mazo. No era solo un regalo; era la devolución de algo robado. Pero para una mujer como ella, el origen de la riqueza no importaba, solo su posesión.
—No me importa —dijo Patricia con una voz que ya no era humana, sino una vibración de puro egoísmo—. Me da igual la historia, me da igual el terreno y me da igual esa mujer muerta. Ese documento no tiene validez legal si yo lo impugno. Diré que estabas senil, que no sabías lo que hacías. ¡Te juro que esta muerta de hambre no se llevará nada!
Patricia se abalanzó de nuevo sobre la mesa, intentando agarrar el documento que Roberto sostenía. Pero el anciano fue más rápido. Con un movimiento sorprendentemente ágil, apartó el papel y miró a su esposa con una frialdad que la detuvo en seco.
—Ya contábamos con eso, Patricia —dijo Roberto con una sonrisa triste—. Por eso, el documento que Elena tiene en sus manos no es la escritura original.
Patricia se quedó paralizada.
—¿Qué? —susurró.
—Lo que Elena tiene es una copia —explicó Roberto—. El original ya fue protocolizado ante notario hace tres días. Y no solo eso. Hay algo más en ese sobre que Elena aún no ha visto, y que tú, Patricia, vas a lamentar profundamente no haber descubierto antes.
El anciano miró a Elena y le hizo una seña para que abriera el compartimento oculto del sobre. Patricia, con los ojos desorbitados, observaba cómo las manos de la joven temblaban al sacar un segundo papel, uno de color azul que llevaba el sello oficial de la corte suprema.
—¿Qué es eso? —preguntó Patricia, con la voz quebrada por el pánico.
Roberto se recostó en su sillón, cerró los ojos por un momento y luego la miró con una determinación implacable.
—Es el principio de tu nueva realidad, Patricia.
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