Seguimos exactamente donde quedó la escena, con la tensión aumentando en cada segundo…
Artemio miró el diario con desconfianza.
Sus dedos, manchados por la edad, dudaron antes de rozar la cubierta de cuero maltratada por el tiempo y la humedad.
—¿Qué es esto? —preguntó, aunque en el fondo de su ser, un escalofrío le recorrió la columna vertebral—. ¿Otro truco? ¿Otra pieza de utilería para tu teatro?
—Ábralo por la última página marcada —dijo Elena, cuya voz había adquirido una serenidad casi mística—. No me crea a mí. Créale a la letra que usted conoce mejor que nadie.
Con manos temblorosas, el patriarca abrió el pequeño cuaderno.
Al ver la caligrafía, se le escapó un suspiro ahogado.
Era la letra de su hija, Lucía.
Esa forma tan particular de cerrar las “o” y de alargar las “f”.
No era una imitación; él había guardado cada carta, cada nota escolar de Lucía como si fueran reliquias sagradas.
Empezó a leer en voz alta, con la voz quebrada por la emoción:
“Si alguien encuentra esto… espero que sea mi padre. Papá, perdóname por huir. El río está rugiendo y el coche se hunde. He logrado sacar a la niña por la ventana, pero yo… yo no puedo salir. Un ángel la ha tomado en sus brazos en la orilla. Una mujer de ojos tristes que prometió cuidarla. No sé su nombre, solo sé que Dios la envió…”
Artemio levantó la vista, confundido.
—Esto… esto prueba que la niña sobrevivió. Pero no prueba que seas tú.
—Siga leyendo, Don Artemio —suplicó Elena—. Lea la fecha. Lea la descripción de la mujer.
Artemio pasó la página.
La fecha era la del accidente, hace veintidós años.
La descripción hablaba de una mujer con una cicatriz en forma de media luna en la muñeca derecha.
Artemio miró instintivamente la foto que él mismo había arrojado sobre la mesa minutos antes.
La mujer de la foto, la que él acusaba de ser la madre impostora de Elena, tenía esa misma cicatriz claramente visible mientras sostenía un cántaro de agua.
—Esa mujer, María, me encontró en la orilla —explicó Elena, acercándose un paso al escritorio—. Ella acababa de perder a su propio bebé en el parto, apenas un día antes. El dolor la había vuelto loca, o quizá, la había vuelto santa. Me recogió, me secó y me escondió del mundo.
—¿Por qué no me trajo de vuelta? —preguntó Artemio, sintiendo que el mundo se desmoronaba bajo sus pies—. ¡Toda una vida buscándolas! ¡Gasté millones!
—Porque ella tenía miedo, Don Artemio —respondió Elena con tristeza—. Ella era una inmigrante sin papeles, sola en una tierra extraña. Pensó que si entregaba a una bebé de una familia tan poderosa, la acusarían de secuestro. O peor, que le quitarían a la única razón que encontró para no lanzarse ella también al río.
Artemio se dejó caer en su silla.
El silencio volvió a reinar, pero esta vez no era un silencio de guerra, sino de luto.
—Entonces… ¿me estás diciendo que eres Sofía? —preguntó, buscando desesperadamente un rasgo de su hija en el rostro de la joven.
—No —dijo ella de forma tajante, dejando al anciano petrificado—. Yo no soy Sofía.
Artemio sintió un pinchazo en el corazón.
—¿Qué? ¿Entonces te burlas de mí otra vez? —susurró, con una rabia que ya no tenía fuerzas para explotar.
—Sofía… la verdadera Sofía… murió de una fiebre pulmonar cuando tenía cinco años —reveló Elena, y esta vez las lágrimas sí corrieron libres por sus mejillas—. María intentó salvarla, pero no tenían dinero para médicos, ni medicinas, ni nada. Murió en sus brazos, en una choza de cartón al otro lado de la frontera.
El anciano cerró los ojos con fuerza, como si quisiera borrar la imagen mental que acababa de formarse.
El dolor de perder a su nieta por segunda vez era casi insoportable.
—¿Y tú? —preguntó él, abriendo los ojos con una chispa de sospecha—. Si ella murió… ¿quién eres tú? ¿Y por qué tienes su medalla?
Elena se sentó de nuevo, agotada.
—Yo soy la hija biológica que María tuvo dos años después —confesó—. Crecí escuchando las historias de la “niña ángel” que vino del río. Crecí viendo a mi madre llorar sobre esta medalla todos los 14 de mayo, el día del accidente. Mi madre nunca se perdonó no haber tenido el valor de buscarlo a usted.
—¿Entonces por qué estás aquí? —Artemio señaló de nuevo los documentos legales—. Viniste aquí, te presentaste como mi nieta, aceptaste mi dinero, mis regalos… ¡Eso es fraude, muchacha! ¡Es un pecado imperdonable!
—Vine porque mi madre murió hace tres meses —continuó Elena, ignorando el insulto—. En su lecho de muerte, me entregó este diario y la medalla. Me pidió que se los trajera. Me dijo: “Elena, ese hombre tiene derecho a saber que su nieta no murió sola en el agua, sino que fue amada cada segundo de su corta vida”.
—¡Pero te hiciste pasar por ella! —insistió Artemio—. ¡Me dejaste creer que eras mi sangre!
—¡Nunca lo hice! —exclamó Elena, levantándose con una pasión que lo dejó mudo—. Yo llegué a esta ciudad buscando trabajo en sus empresas. Quería acercarme, entregarle esto y marcharme. Pero cuando lo vi por primera vez en aquel evento de caridad, lo vi tan solo, tan rodeado de buitres que solo esperan que usted muera para repartirse el botín…
Elena se acercó al ventanal, mirando la lluvia.
—Usted me confundió con ella nada más verme. Me llamó “Sofía” antes de que yo pudiera decir mi nombre. Y cuando vi la luz en sus ojos, esa chispa de vida que volvió a su rostro… no pude decírselo. No tuve el corazón para matarlo de nuevo con la verdad.
Artemio escuchaba, pero su mente trabajaba a mil por hora.
Recordaba los últimos meses.
Cómo “Elena” (o Sofía, como él la llamaba) lo había cuidado cuando enfermó de gripe.
Cómo ella era la única que no preguntaba por el testamento durante las cenas familiares.
Cómo ella le leía los clásicos que tanto le gustaban, solo por verle sonreír.
—¿Así que todo fue por lástima? —preguntó él, con la voz cargada de veneno—. ¿Me diste una nieta de mentira por pura compasión?
—Se la di porque usted se la merecía —respondió ella, dándose la vuelta—. Y porque, por primera vez en mi vida, yo también sentí lo que era tener un abuelo. Alguien que se preocupara si había comido, alguien que me preguntara cómo me había ido en el día.
Artemio tomó el sobre de manila y lo lanzó a la chimenea donde ardía un fuego débil.
Los informes de los detectives empezaron a ser devorados por las llamas.
—Mis hijos tienen razón en algo —dijo Artemio con una sonrisa amarga—. Soy un viejo difícil. Y soy un hombre que no perdona fácilmente el engaño.
Se puso de pie y caminó hacia ella.
Su sombra se proyectaba larga y amenazante sobre la alfombra persa.
—Has cometido un error gravísimo, Elena. Has jugado con los sentimientos de un hombre que no tiene nada que perder. Y ahora, vas a pagar las consecuencias.
Elena cerró los ojos, esperando que él llamara a seguridad, o que le gritara que se fuera para siempre.
Pero lo que escuchó fue el sonido de un cajón abriéndose.
—Abre los ojos, muchacha —ordenó él.
En la mano de Artemio no había un teléfono para llamar a la policía, ni un cheque para que se fuera.
Había una llave antigua, de oro macizo, que abría la caja fuerte principal de la mansión.
—Tú dices que no eres mi sangre —dijo él, su voz vibrando con una intensidad nueva—. Pero en estos meses, has demostrado tener más del honor de los Del Valle que esos buitres que llevan mi apellido.
Artemio la miró fijamente, y por primera vez en la noche, hubo una complicidad aterradora en sus ojos.
—Mis hijos están afuera, esperando en el salón. Creen que hoy te voy a desheredar y que por fin se librarán de “la impostora”. Están brindando con mi mejor whisky, celebrando tu caída.
El anciano se inclinó hacia ella, susurrando.
—¿Quieres saber qué dicen realmente esos documentos legales que tengo aquí? ¿Quieres saber cuál es el verdadero secreto que he estado ocultando, incluso de ti?
Elena sintió que el aire le faltaba.
Lo que Artemio estaba a punto de revelar no solo cambiaría su destino, sino que haría que toda la estructura de la familia Del Valle volara por los aires.
—Prepárate —dijo Artemio, señalando la puerta—. Porque vamos a salir ahí fuera, y vamos a darles la sorpresa de sus vidas. Pero antes, hay algo que debes saber sobre esa medalla… algo que ni tu madre sabía.
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