Sé que te quedaste con el corazón en un hilo y llegaste hasta aquí porque no podías dejar a esa joven sola frente a tanta gente fría; ahora mismo vamos a descubrir qué pasó cuando las cuerdas empezaron a sonar.
¿Alguna vez has sentido que el destino te empuja a un lugar donde claramente no perteneces, solo porque tu alma te lo exige?
Elena sentía exactamente eso. El frío mármol del salón de eventos “Los Laureles” parecía quemar las suelas gastadas de sus zapatos, unos botines que habían visto mejores tiempos y que ahora, cubiertos de un fino polvo del camino, desentonaban cruelmente con las alfombras persas que decoraban el lugar.
A su alrededor, el aire olía a perfumes importados, a champán de etiqueta negra y a ese aroma inconfundible que tiene el dinero acumulado por generaciones. Ella, en cambio, olía a lluvia reciente y a la madera vieja de la guitarra que apretaba contra su pecho como si fuera un escudo.
—Te lo voy a decir una última vez, muchacha —siseó el hombre del traje gris, cuya placa en la solapa decía “Gerente de Protocolo”—. Este es un evento privado. No permitimos mendigos, y mucho menos artistas callejeros. Si no te vas ahora mismo, tendré que llamar a seguridad y las cosas se pondrán muy feas para ti.
Elena tragó saliva. El nudo en su garganta era tan grande que temía no poder emitir ni una sola nota. Miró los ojos gélidos del hombre. Eran ojos que no veían a una persona, sino un estorbo, una mancha en la perfección de su gala de beneficencia.
—No quiero dinero —logró decir Elena, con una voz que tembló pero no se quebró—. Solo necesito cinco minutos. Mi madre… ella me hizo jurar que vendría aquí. Ella dijo que si tocaba esta canción, alguien entendería.
El hombre soltó una carcajada seca, carente de cualquier pizca de humor.
—Tu madre probablemente estaba delirando, niña. Mira este lugar. Aquí hay senadores, empresarios, gente que no tiene tiempo para cuentos de camino. Seguridad, ¡vengan aquí! —gritó, levantando una mano enguantada.
Dos hombres corpulentos empezaron a caminar hacia ella desde los extremos del salón. Las conversaciones de los invitados empezaron a apagarse. Las mujeres, envueltas en sedas y brillantes, se giraban con gestos de fastidio, cubriéndose la boca con sus abanicos mientras murmuraban sobre la “falta de orden” en el evento.
Elena cerró los ojos. Podía sentir el peso de la promesa en su pecho. Recordó las manos delgadas de su madre, casi transparentes en sus últimos días, apretando las suyas con una fuerza sobrenatural. “Prométemelo, Elena. Cuando yo ya no esté, ve allí. No tengas miedo de sus joyas ni de sus desprecios. Toca la canción de la lluvia de plata. Alguien te escuchará”.
—¡No me voy a ir! —exclamó Elena, dando un paso atrás y acomodándose la correa de la guitarra sobre el hombro.
—¡Sáquenla de aquí ahora mismo! —ordenó el gerente, rojo de la rabia por el desplante frente a sus distinguidos invitados.
Los guardias estaban a escasos metros. Elena sabía que solo tenía una oportunidad. Sus dedos, callosos por años de práctica en la soledad de su cuarto de lámina, buscaron las cuerdas. No necesitaba una partitura; la melodía estaba grabada en su ADN, en las lágrimas que había derramado junto a la cama de su madre.
Justo cuando una mano pesada iba a caer sobre su hombro, Elena rasgueó la primera nota.
Fue un sonido tan puro, tan cristalino, que el tiempo pareció detenerse. No era el ruido de una guitarra vieja; era un lamento que vibraba en las paredes, un eco que parecía venir de otra época. Los guardias se detuvieron, confundidos por la intensidad del sonido.
Elena no miró a nadie. Se hundió en su propio mundo. Sus dedos empezaron a danzar sobre el mástil, creando una atmósfera de melancolía y esperanza que chocaba violentamente con la frialdad del salón. Era una melodía compleja, llena de arpegios que recordaban al agua cayendo sobre un tejado de zinc, pero con una elegancia que solo un genio podría haber compuesto.
El murmullo de la sala se extinguió por completo. El gerente, que estaba a punto de gritar de nuevo, se quedó con la boca abierta. Había algo en esa música que no era normal. No era la música de una “mendiga”. Era algo más.
En una de las mesas principales, una mujer de unos sesenta años, vestida con un traje de terciopelo azul noche que gritaba poder y distinción, dejó caer su copa de cristal. El sonido del vidrio rompiéndose contra el suelo fue lo único que compitió con la guitarra de Elena por un segundo.
La mujer estaba pálida. Sus ojos, antes altivos, ahora estaban desorbitados, fijos en la joven que, con los ojos cerrados y el cabello despeinado, estaba transformando el ambiente de la fiesta.
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