Sé que cruzaste hasta aquí porque el corazón te latía fuerte y necesitabas saber qué pasó con esa casa, con esa mujer, con esa traición tan grande. Y déjame decirte que lo que viene ahora te va a remover por dentro, porque esto no fue solo una estafa: fue una batalla entre la maldad y el amor de una madre.
— ¡Usted no tiene ningún derecho sobre esta propiedad, señor!
La voz de Javier retumbó contra las paredes de la sala que lo vio crecer. El papel temblaba en su mano derecha, pero su mirada no temblaba. Esa mirada era pura lava, de esas que solo salen cuando descubres que quisieron destruir a la persona que más amas.
El hombre del traje, ese tal licenciado Ríos, se giró con una lentitud que parecía ensayada. Ajustó la corbata color vino que le apretaba el cuello gordo y soltó una risita seca, de esas que no llevan ni una pizca de gracia.
— ¿Y esto qué es? —preguntó señalando el documento con desdén—. ¿Un teatrito familiar? Porque yo no tengo tiempo para payasadas.
Doña Carmen estaba de pie junto a la ventana, con las llaves de su casa todavía entre los dedos. Tenía setenta y dos años, el cabello blanco recogido en un chongo apretado y las manos marcadas por una vida entera de trabajo. Pero en ese momento, sus manos temblaban como hojas de otoño.
— ¿Hijo? —susurró sin entender nada—. ¿Qué está pasando, Javier?
El joven dio tres pasos al frente y puso el documento sobre la mesa de roble, esa misma mesa donde doña Carmen le había servido la comida a su marido durante cuarenta años. La misma mesa donde lloró su muerte hace cinco.
— Esto es una escritura pública, mamá. —La voz de Javier se quebró apenas un poco—. Y aquí dice que usted vendió esta casa hace tres meses. A este señor. Por cincuenta mil pesos.
El silencio que siguió fue tan pesado que se podía cortar con cuchillo.
Doña Carmen sintió que las piernas le fallaban. Se aferró al respaldo de la silla más cercana, la que siempre había sido de su esposo, la que nadie más se atrevía a usar.
— ¿Qué? —Su voz salió apenas como un hilo—. Yo jamás firmé nada. Yo jamás puse mi casa en venta. Esta casa es de mi familia desde hace cuarenta años.
El licenciado Ríos se ajustó los lentes con calma. Demasiada calma. Como un cazador que ya tiene la presa asegurada.
— Doña Carmen, entiendo su confusión —dijo con esa voz melosa que usan los vendedores de humo—. Pero usted firmó ante notario. Yo tengo testigos. La transacción fue legal.
— ¡Mentira! —Javier golpeó la mesa con la palma abierta—. ¡Usted está mintiendo!
Las venas del cuello del licenciado Ríos se inflamaron. Su paciencia de actor comenzaba a agotarse.
— Mire, joven, yo no sé quién es usted ni qué interés tiene en esto —y aquí su sonrisa se torció con malicia—. Pero si usted no es el dueño, le sugiero que se calle y deje que su mamá acepte la realidad.
— Yo soy su hijo.
— Ah, ¿sí? —Ríos entrecerró los ojos, como un reptil—. Pues si es su hijo, debería saber que su madre necesitaba el dinero. Cincuenta mil pesos no es una cantidad despreciable. Y ella los aceptó. Firmó voluntariamente.
Doña Carmen sintió un frío que no venía del clima. Un frío que le subía desde los pies hasta el pecho. Porque había algo en las palabras del licenciado que le sonaba conocido. Demasiado conocido.
— ¿Quién le habló de mí? —preguntó con la voz apenas audible—. ¿Quién le dijo que yo necesitaba dinero?
Ríos no respondió. Pero su sonrisa se hizo más ancha, más cruel. Más triunfal.
Y en ese momento, Javier comprendió algo que le heló la sangre. Este hombre no había actuado solo. Alguien les había vendido la información. Alguien conocía los problemas económicos de su madre, alguien sabía que ella no entendía bien los documentos legales, alguien sabía que estaba vulnerable después de la muerte de su padre.
— Mamá —dijo Javier con los dientes apretados—, ¿quién fue el gestor de esto? ¿Quién le presentó a este tipo?
Doña Carmen tardó en responder. Y cuando lo hizo, su voz sonó pequeña y derrotada.
— Fue el primo Ernesto.
—
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