Sé que el corazón te late a mil por saber cómo termina esto, y créeme que estás en el sitio indicado para descubrirlo.
El Flaco, un recluso que llevaba seis años fundiéndose con las sombras de los muros de concreto, no podía creer lo que sus ojos veían.
Sus manos temblaban mientras sostenía con fuerza los barrotes de la barandilla del segundo piso.
Abajo, en el patio central, el tiempo parecía haberse detenido de golpe.
El sonido seco, ese “crack” sordo del puño de Julián impactando en la mandíbula del Patrón, todavía resonaba en sus oídos como el eco de un trueno en una cueva.
Nadie, en los diez años que El Patrón llevaba gobernando aquel infierno, se había atrevido siquiera a sostenerle la mirada por más de dos segundos.
Mucho menos a dejarlo tendido en el suelo, con la boca llena de polvo y la dignidad hecha pedazos ante la mirada de trescientos hombres.
Julián, el “nuevo”, el hombre que llegó hace apenas una semana sin hacer ruido, sin pedir favores y sin buscar problemas, estaba ahí de pie.
No tenía una postura de matón. No inflaba el pecho con arrogancia.
Simplemente respiraba con una calma que resultaba aterradora para los que conocían la violencia de ese lugar.
Sus ojos, sin embargo, no estaban puestos en el gigante caído.
Sus ojos estaban fijos en los cinco hombres que, como hienas hambrientas, acababan de cerrar el círculo a su alrededor.
Eran los perros de presa del Patrón. Hombres que no conocían la palabra “justicia” y que solo entendían el lenguaje de los golpes en ventaja numérica.
—Te equivocaste de lugar para jugar al héroe, infeliz —masculló “El Garra”, un tipo flaco y fibroso con una cicatriz que le cruzaba la frente.
El Garra sacó un objeto punzante artesanal, una punta de acero afilada contra el cemento, y la hizo brillar bajo el sol abrasador del mediodía.
Los otros cuatro no se quedaron atrás. Rodearon a Julián con movimientos lentos, calculados, disfrutando del miedo que esperaban ver en su rostro.
Pero Julián no tenía miedo. En su mente, el ruido del penal se desvaneció.
Recordó las palabras de su viejo maestro en aquel pequeño gimnasio de barrio, lejos de las rejas: “La fuerza no está en el brazo que golpea, sino en la paz del alma que sabe por qué lo hace”.
Él no estaba ahí por ser un criminal de carrera. Estaba ahí por un error del destino, por defender a su hermana de un tipo con influencias que terminó en el hospital.
Había prometido que su estancia en la cárcel sería pacífica, que cumpliría sus dos años y regresaría a casa para abrazar a su hija.
Pero el destino, o quizás el karma de aquel lugar, tenía otros planes.
—Solo quiero terminar mi turno y volver a mi celda —dijo Julián con una voz tan tranquila que desconcertó a sus atacantes—. No tengo problemas con ustedes.
—¡Tú tienes un problema con todos nosotros ahora! —gritó otro de los secuaces, lanzándose hacia adelante con un golpe ciego.
Julián se movió con la fluidez del agua. No bloqueó el golpe; simplemente dejó que pasara de largo, usando la inercia del atacante para hacerlo tropezar contra uno de sus propios compañeros.
El patio entero soltó un grito ahogado.
Era como ver a un bailarín en medio de una jauría de lobos.
Sin embargo, cinco contra uno eran demasiados, incluso para alguien con su entrenamiento.
El Garra lanzó una estocada con su arma hacia el costado de Julián.
El nuevo apenas logró esquivarla, sintiendo el frío del metal rozando su camiseta gris.
La tensión subió de nivel cuando El Patrón, desde el suelo, comenzó a incorporarse pesadamente, escupiendo sangre y con los ojos inyectados en odio puro.
—¡Mátenlo! —rugió el gigante con una voz que salió desde las profundidades de su garganta herida—. ¡No quiero que respire un segundo más en mi patio!
Los cinco hombres se abalanzaron al mismo tiempo.
Julián cerró los puños. Sabía que esta vez no bastaría con esquivar.
En ese momento, algo cambió en el ambiente del penal.
Los demás presos, los que siempre bajaban la cabeza, los que entregaban su comida por miedo, los que vivían en el rincón del olvido, comenzaron a dar un paso al frente.
No gritaban. No hacían ruido. Pero el círculo humano alrededor de la pelea se hizo más estrecho.
Ya no eran solo espectadores; eran una masa de hombres cansados de los abusos, viendo en Julián la chispa que podría encender el polvorín.
Julián sintió la primera mano cerrarse sobre su hombro. El Garra lo tenía sujeto.
Otro le lanzó un puñetazo que impactó en su pómulo, haciéndole ver estrellas por un segundo.
La sangre comenzó a brotar, caliente y salada, corriendo por su mejilla.
El mundo se volvió rojo.
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