Seguimos lo más cerca de la escena que el tiempo nos lo permita… Porque hay momentos en la vida en que el tiempo se estira, se hace elástico, y cada segundo se convierte en una eternidad. Juan lo estaba viviendo. La chispa que salió de sus dedos, el sonido del mosquetón rojo al liberar el seguro, el movimiento oscilante de su cuerpo en el aire… todo ocurrió en una fracción de segundo, pero a él le pareció que el mundo entero había pausado su curso solo para verlo.
Los dedos de su mano derecha quedaron dormidos por la fuerza de la presión. El arnés se movió de posición, buscando acomodarse a un nuevo punto de equilibrio. El cable principal seguía roto, hecho trizas, colgando de la plataforma como una serpiente muerta. Pero el sistema de emergencia, ese que nunca se había probado en una situación real, empezó a hacer su trabajo.
Un segundo cable, uno más fino, más flexible, se tensó con un chasquido que hizo vibrar el cuerpo de Juan. El viento lo golpeó de lado, haciéndolo girar lentamente, y por un momento las montañas, el río y el cielo se mezclaron en una espiral que le mareó el estómago. La sangre le zumbaba en los oídos. Podía escuchar sus latidos, cada uno de ellos, como tambores de guerra.
— ¡Lo logró! — gritó el instructor, con la voz quebrada por la emoción.
No, no lo había logrado aún. El segundo cable era una válvula de emergencia: estaba diseñado para detener la caída, pero no para sostener el recorrido completo. Juan se mecía en el vacío, a mitad de camino entre la plataforma de salida y la de aterrizaje, a más de cien metros del suelo, con un río de aguas salvajes corriendo bajo sus pies.
Valeria se dejó caer en la plataforma, con las piernas vencidas, sosteniéndose de una viga con las manos temblorosas. Sus mejillas estaban empapadas. Intentó besar la cruz de su cuello, una cadena de plata que le había regalado su madrina, y que tenía el sello de tantas oraciones que parecía brillar de fe.
— Gracias, Diosito — murmuró con los labios morados de frío, aunque el sol seguía castigando la montaña.
El instructor recordó su radio, que llevaba horas en la cintura y que, en el pánico, había olvidado por completo. La sacó con manos temblorosas, presionó el botón de emergencia y escupió las palabras que jamás pensó pronunciar:
— ¡Base, base! ¡Tenemos una falla crítica en la tirolesa 3! ¡Usuario suspendido en el cable secundario! ¡Requiero equipo de rescate inmediato! ¡Espero, espero! — pausó, buscando la palabra correcta — ¡¡Código rojo!!
Desde la base, la respuesta tardó en llegar, estática y lejana:
— Cambio… recibimos… ¿Estado del usuario? ¿Estado del usuario?
El instructor tragó en seco. La pregunta era legítima, pero la respuesta era complicada. Juan no se movía. Cuelga del cable secundario como una esfera de Navidad de una rama. No giraba, no intentaba impulsarse, no hacía nada. Solo estaba allí, quieto, en el centro de la nada, como esperando a que el tiempo decidiera si lo dejaba vivir.
Valeria quería gritar su nombre, pero la garganta se le había cerrado. Los ojos del instructor y los suyos se encontraron. Ninguno de los dos se atrevió a decir lo obvio: el cable secundario tampoco estaba diseñado para soportar mucho más peso ni mucho más tiempo. Cada minuto que pasaba, era un minuto que la física ganaba y la fe perdía.
En la base, el equipo de rescate se movilizó con una velocidad envidiada por los bomberos de la ciudad. Un helicóptero despegó desde la plataforma de emergencia, levantando una nube de polvo y hojas secas. A bordo, un rescatista profesional y un piloto veterano se mascaban el miedo, aunque sus manos no mostraran temblor alguno.
— Tiempo estimado para llegar: cuatro minutos — dijo el piloto por la radio.
Cuatro minutos. Para un rescate aéreo con un usuario suspendido a cien metros de altura, cuatro minutos era una eternidad. El cable secundario podría aguantar tres. Tal vez. La tensión lo estaba destruyendo película por película.
Juan, suspendido en silencio, pensó en su abuela de nuevo. Recordó su casa, de paredes humildes y techo de lámina. Su abuela tenía un jardín pequeño donde sembraba jitomates, chiles y entre ellos, un rosal que cuidaba con más dedicación que a su propia ropa, siempre andaba limpia y planchada. Le decía al rosal: “Tú eres mi prueba de que la vida esconde flores entre espinas”.
— Tenías razón, abuela — susurró Juan, aunque las palabras se las llevó el viento.
El cable secundario se desprendió tres dedos más cerca de la nueva zona de quiebre. El chirrido fue de dientes contra vidrio. La vibración le recorrió la columna. Valeria soltó un grito tan primitivo que el instructor sintió que se le partía el alma.
— ¡Se va a caer! ¡Se va a caer! — chilló ella, con los ojos desencajados.
El instructor la agarró de los hombros y la sacudió, desesperado por anclarla a la realidad.
— No se va a caer, niña. No se va a caer. ¡Resiste! ¡Resiste!
Pero por dentro, el hombre que había recorrido esas tirolesas más de mil veces, sabía que era cuestión de segundos. La cruz del cable secundario ya estaba flaqueando, a un suspiro del colapso total. El niño de la montaña, el mismo que había señalado a Juan, ahora le pedía a su madre que lo alzara para ver mejor. Ella, petrificada por el miedo, no podía mover un solo músculo.
Juan abrió los ojos.
No sabe por qué, pero los abrió. Y en ese giro del destino, justo en ese instante, vio algo que le llenó los pulmones de oxígeno y el cuerpo de una fuerza que no se aprende en ningún gimnasio. A lo lejos, el helicóptero de emergencia se recortaba contra el cielo, avanzando hacia él como un insecto dorado. La esperanza, la puñetera esperanza, se materializaba en hélices y pintura de seguridad.
— ¡AHÍ VIENEN! — gritó como si quisiera que lo escuchara todo el valle.
El instructor lo vio, lo vio con claridad, y un sentimiento tan parecido a la devoción le invadió el pecho. Se quitó la gorra, se secó la frente y murmuró:
— Déjale, me llevarás viejo. Otro día será.
El helicóptero se acercó. La corriente de aire que generó fue tan poderosa que las hojas de los árboles se alborotaron y los cascos de madera de la plataforma vibraron. El rescatista, un tipo que había visto la muerte de frente más veces de las que admitía, aseguró la cuerda que lo bajaría y le hizo un gesto a Juan: “Aguanta, hermano, aquí voy”.
El cable secundario emitió su último quejido.
Y entonces, todo sucedió como un trueno que rompe la calma de una noche de tormenta.
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