Estás en la parte 2: la historia continúa exactamente donde se detuvo.
La señora Carmen se sentó en su sillón favorito, el de la tela de flores que le había comprado a su esposo antes de que este partiera, y dejó que las lágrimas siguieran su curso. No lloraba por la muchacha, aunque también. Lloraba porque en esa escena había visto su propia vida reflejada como si fuera un espejo, con todos sus “y si” sin respuesta, con todas las cartas que ella nunca tuvo el valor de mandar.
Pero mientras se secaba las mejillas con el dorso de la mano, un pensamiento la asaltó con una fuerza inesperada.
El cartero.
Recordaba que esa mañana, temprano, antes de que todo el edificio despertara, el cartero había dejado un sobre en el buzón de la pareja joven. Un sobre blanco, sin sello de lujo, con el remitente de una clínica de fertilidad. La señora Carmen lo había visto porque ella era de las que se levantan a las seis para regar sus plantas y hablar con los gorriones.
La clínica de fertilidad del barrio era pequeña, discreta, con una reputación de ser de las mejores. La señora Carmen la conocía porque su hermana había intentado tener hijos allí, con resultados que nunca llegaron. Pero cuando vio la dirección en ese sobre, sintió un escalofrío que no supo explicar.
—Ese muchacho no sabe nada —murmuró para sí misma, mientras levantaba las persianas de su sala—. Pero su esposa, esa joven valiente, claramente había estado viendo a un especialista sin contarle nada.
La curiosidad de la señora Carmen se encendió como un fósforo. Quizás era la emoción de la escena recién presenciada, quizás era el instinto de mujer mayor que conoce los caminos de la vida. Pero algo le decía que esa historia no terminaba con una chica valiente subiéndose a un ascensor y un hombre llorando en el pasillo.
Demasiadas piezas del rompecabezas no cuadraban.
Mientras la señora Carmen ponderaba estos pensamientos, abajo en la calle, la hermana mayor encendió el motor del auto viejo. Era un Ford de los noventa, con el asiento del conductor gastado y un olor a naftalina que siempre la hacía sonreír. Carolina, la hermana, miró a la muchacha que lloraba en el asiento del copiloto y sintió que la garganta se le apretaba.
—Te dije que ese hombre no te convenía, Valentina. Desde el día de la boda te lo dije.
Valentina, que así se llamaba la joven, se limpió las lágrimas con la muñeca y esbozó una media sonrisa.
—Me lo dijiste mil veces, Lina. Y yo mil veces te dije que él cambiaría.
—¿Y ahora?
—Ahora ya no tengo que esperar a que cambie.
Carolina asintió, sin soltar el volante. Llevaba el pelo corto, teñido de rojo, y una energía de hermana mayor protectora que se notaba a kilómetros. Aquella madrugada había estado durmiendo cuando Valentina la llamó en crisis. No era la primera vez, pero susurraba con una voz que no había escuchado antes: pacífica, decidida, como quien ha terminado un largo duelo.
—¿Adónde vamos? —preguntó Carolina, aun cuando en el fondo ya lo sabía.
—A tu casa, solo por un par de días. Después quiero ir a la clínica.
—¿La clínica? ¿Qué clínica?
Valentina respiró hondo y miró por la ventana. Las luces de la ciudad parpadeaban a lo lejos, rojas y naranjas, como los ojos de los semáforos que las despedían.
—La clínica donde me vieron hace un mes. Donde me dieron los resultados que nunca tuve el valor de contar.
—¿Qué resultados?
Valentina metió la mano en su cartera y sacó un sobre arrugado, manchado de lágrimas. Se lo entregó a su hermana con dedos temblorosos. Carolina abrió el sobre con una mano mientras con la otra sostenía el volante, y las luces de un poste de alumbrado le permitieron leer el papel.
—¿Esto es cierto, Vale? —preguntó con la voz ronca.
—Sí. Me lo dijeron hace un mes. El embarazo era viable, dicen que me lo veían todo bien. Pero con el estrés de estos meses, con el abandono, con todo…
—¿Qué pasó con el bebé?
Valentina tragó saliva y dejó escapar un sollozo contenido.
—Estaba tan estresada, Lina, que no comía, no dormía. Perdí fuerzas. Y cuando llegó el día de la consulta, ya era tarde.
—Mierda, Vale. Tú no tienes que callar esto. Ese desgraciado…
—Él no sabe. Ni siquiera quiero que lo sepa. Ya fue bastante.
Carolina apretó los puños contra el volante y respiró profundo, intentando controlar la ira que le corría por las venas.
—¿Y qué vas a hacer ahora? ¿Vas a dejar que se salga con la suya, que no se entere de lo que provocó?
Valentina se quedó en silencio unos segundos. Las calles desfilaban por el parabrisas, con sus cafés abiertos y sus bares que cerraban tarde. En uno de ellos, un hombre con corbata y aspecto cansado pedía otra cerveza. Valentina recordó a Andrés, que siempre llegaba tarde y se dormía en el sofá. Recordó todas las noches que pasó sola, todos los instantes que él eligió no estar.
—Ni siquiera voy a darle una explicación —dijo finalmente—. La explicación ya se la dio la vida, ¿no te parece?
Carolina la miró unos segundos, luego asintió lentamente. Algo en la mirada de su hermana menor le decía que no era derrota lo que veía, sino liberación. Una que había costado muy cara, demasiado cara, pero liberación al fin y al cabo.
—¿Y por qué ese sobre? —preguntó Carolina, señalando el papel que había dejado en la guantera.
—Porque quería asegurarme de que tengo el diagnóstico correcto. Quería llevárselo al abogado cuando lo necesite. Y quería recordarme a mí misma por qué no debo volver jamás con él.
—Eres más fuerte de lo que pareces, Vale.
—No es fuerza, Lina. Es que ya no me quedan lágrimas para desperdiciar.
Las hermanas condujeron en silencio el resto del camino. Cuando llegaron al pequeño departamento de Carolina, Valentina subió las escaleras sin mirar atrás. Se sentó en el sofá cama que su hermana le había preparado, tomó el vaso de agua que le ofrecieron y sintió que por primera vez en meses podía respirar sin que algo le pesara en el pecho.
—Mañana —dijo Valentina con una calma que a ella misma le sorprendió—, iré a la clínica a recoger mi historial completo. Y luego empezaré a buscar un abogado.
—¿Segura que no quieres que te acompañe?
—No es necesario, Lina. Pero si me acompañas a comer algo, te lo agradecería. Estoy muerta de hambre.
Carolina soltó una risa triste, mezclada con orgullo.
—No sabes cuánto te habías olvidado de comer. Paso por esa taquería que te gusta, ¿va?
—Va.
En el edificio, mientras tanto, la señora Carmen no podía quitarse la curiosidad de encima. Había esperado unos veinte minutos para no parecer entrometida, y se había acercado al buzón de la pareja con el pretexto de revisar su propia correspondencia. El sobre con el remitente de la clínica de fertilidad seguía allí, sin abrir, perfectamente sellado.
—Esto no puede ser una coincidencia —murmuró, y tomó nota mental para contárselo a su hermana, que siempre había tenido buen ojo para las telenovelas, aunque jurara que ya no. Iría de visita ese fin de semana y le comentaría el chisme con lujo de detalle.
Pero antes de eso, una duda la carcomía.
En el piso de arriba, Andrés seguía en el suelo del pasillo. Llevaba mucho rato allí, en la misma posición, con la espalda contra la pared y las manos vacías. El llanto se había transformado en una suerte de hipo seco, un ruido de mueca que era peor que el grito.
¿Valentina? Ni siquiera le había dicho cómo se llamaba su esposa. No sabía que ella iba a una clínica de fertilidad. La idea de que hubiera estado esforzándose tanto, y él tan ciego, era un puñal que le daba vueltas.
Sacó el teléfono por enésima vez, pero esta vez no apareció ninguna notificación. Abrió los contactos, buscó el nombre de “Mi Amor” y se quedó mirando esos tres números que formaban el número de su esposa. Quería escribirle, llamarla, rogarle, prometerle lo que nunca cumplió.
Pero ¿con qué cara? ¿Con qué argumento, si hasta la evidencia más dolorosa estaba en su contra?
Tragó el llanto, se puso de pie con esfuerzo, y en un impulso que no supo de dónde salió, fue hasta el buzón. Metió la mano, sintió el papel, y sacó el sobre que había estado esperando todo el día sin saberlo.
Vio el remitente de la clínica de fertilidad y el mundo se le derrumbó bajo los pies.
—No… no puede ser…
Corrió de vuelta al piso, se dejó caer en la mesa del comedor con la carta en la mano. La abrió con dedos torpes, rasgando el borde de manera brutal, y leyó las letras como si fueran un idioma desconocido.
“Estimada Sra. Valentina:
Tras revisar sus análisis más recientes, lamentamos informarle que las condiciones de su embarazo han complicado severamente el desarrollo del feto. Aunque el diagnóstico inicial indicaba un embarazo viable, los niveles de estrés y el estado nutricional de la paciente han derivado en complicaciones médicas que hacen inviable la continuación del mismo en condiciones seguras. Nos vemos en la obligación de recomendar un seguimiento inmediato para evitar mayores riesgos para su salud.“
Andrés leyó el párrafo tres veces. Las palabras giraban en su cabeza como un carrusel infernal. Embarazo viable. Condiciones complicadas. Riesgos para la salud.
—¿Cuánto tiempo llevaba esto pasando? —se preguntó en voz alta, aunque la respuesta era estúpidamente obvia.
Meses. Llevaba meses sin preguntarle cómo se sentía, sin ver cómo su ropa le quedaba más holgada, sin notar que Ella se quejaba de dolor de espalda, sin acompañarla a ninguna cita médica. Llevaba meses demasiado cansado para notar la vida misma creciéndole en el vientre.
Y ahora que la carta le confirmaba la pérdida, sentía un vacío que jamás había conocido.
—Dios, soy un imbécil —murmuró, dejando caer el papel sobre la mesa—. Soy el peor hombre del mundo.
La señora Carmen escuchaba el silencio a través de las paredes. No había música, ni televisión, ni llanto. Solo el vacío. Y en ese vacío, ella tomó una decisión: en su próxima visita a Carolina y su hermana, iba a contarle el final de la historia.
Pero también iba a contarles que Valentina no se rindió. Que a pesar de todo, siguió adelante, recogió las piezas de su corazón en el suelo de un consultorio médico, y empezó a reconstruirse desde cero.
Y que Andrés, por su parte, se quedó solo en un departamento con los afiches de su matrimonio, con la carta de la clínica sobre la mesa, con un futuro que había dejado de serlo.
—El tiempo —pensó la señora Carmen— siempre cobra las deudas que no se pagan.
Y el teléfono volvió a vibrar en el bolsillo de Andrés, pero esta vez él no lo escuchó. Solo miraba la carta, el papel que era la prueba más clara de sus errores.
A las tres de la mañana, subió a su auto. No sabía a dónde iba. Solo sabía que no podía quedarse allí, en la casa que ahora estaba demasiado vacía, en cada rincón de la cual había huellas de lo que había perdido.
Condujo hasta el malecón, se bajó del auto con la carta en la mano, y se sentó frente al mar, sintiendo la brisa salada que le golpeaba la cara. La carta se le mojó de tanto llorar, y las letras se corrieron como acuarelas de llanto.
—Lo siento tanto —musitó al viento, apretando el papel—. Lo siento por mi bebé, por ti, por nosotros.
Y mientras las olas seguían golpeando la orilla, la señora Carmen se quedó despierta en su sala, tejiendo recuerdos, pensando en las vueltas que da la vida y en las segundas oportunidades que a veces llegan demasiado tarde.
Al otro lado de la ciudad, Valentina se despertó con el sol, se miró en el espejo del baño de su hermana, y por primera vez en meses se reconoció. Los ojerosos, sí, pero los ojos brillaban con una luz nueva.
—Hoy empieza mi vida —se dijo en voz alta, en un susurro que llevaba toda la fuerza del mundo.
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