Estás en la parte 2: la historia continúa…
El eco del vidrio roto todavía retumbaba en la sala cuando don Rogelio hizo lo más inesperado: se rió. Una carcajada seca, forzada, que parecía más un estertor que una risa genuina.
—¿Y tú te crees muy lista, no? —dijo, ajustándose el cuello de su camisa como si eso le devolviera la autoridad que acababa de perder—. Pues mira, niña bonita, una escritura se puede comprar, pero el respeto no. Aquí yo llevo treinta años construyendo esta familia, y no vas a llegar tú con tus papeles y tu título a borrarme de un plumazo.
Yo me detuve en la puerta. Me giré para mirarlo una última vez, y en ese instante comprendí algo que me llenó de paz: el hombre que tenía enfrente no estaba enojado conmigo. Estaba enojado con la vida. Con el hecho de que el tiempo le había pasado por encima, y que su autoridad siempre fue un castillo de naipes sostenido por silencios y obediencia fingida.
La abuela se levantó lentamente, apoyándose en su bastón. Se acercó a mí y me tocó el hombro con una ternura que me desarmó por completo.
—Esta niña —dijo con la voz raspada por los años— está devolviendo el orden a esta mesa. Llevo veinte años viendo cómo mi hijo golpea el pecho y nadie le dice nada. Hoy, el cielo se ha manifestado. —Me miró a los ojos—. No te arrepientas de lo que hiciste, mija. Nadie que planta dignidad se arrepiente jamás.
Don Rogelio se quedó con la boca abierta viendo cómo su propia madre tomaba partido en mi contra. Un color rojo intenso subió desde su cuello hasta sus orejas.
—¿Mamá, usted también? —preguntó, y había tanto de niño pequeño herido en esa pregunta que casi me hace sentir lástima.
La abuela no respondió. Volvió a su asiento despacio, y empezó a tomarse su copa de vino como si nada hubiera pasado.
En la mesa, nadie sabía qué hacer. La cuñada miraba fijamente su plato de sopa, como esperando que la comida le diera consuelo. El esposo de la cuñada, un hombre tímido que rara vez hablaba más de dos palabras seguidas, frotaba la servilleta con los dedos como si quisiera agujerearla. Los niños, entretanto, seguían comiendo en la mesa infantil, ajenos al terremoto que venía sacudiendo a los adultos.
Andrés, mi esposo, seguía sin moverse de su lugar. Pero ya no miraba el plato. Me miraba a mí, con una mezcla de admiración y resentimiento que no pude descifrar por completo. Y yo sentía el peso de esa mirada más que el de cualquier otra cosa en la sala.
—Necesito hablar contigo —me dijo de pronto, se levantó y me tomó del brazo con una suavidad que antes yo habría considerado romántica. Ahora solo me parecía una excusa para arrastrarme lejos de los testigos.
—Suéltame, Andrés —le dije en voz baja, firme.
Me soltó al instante, sorprendido por la determinación que ya no era solo de la noche, sino de una vida entera que yo había estado ocultando.
—Salgamos un momento —insistió, colocando una mano en la puerta del patio—, solo tú y yo.
Don Rogelio no dijo nada, pero lo vi cruzar los brazos y observarme con unos ojos que echaban chispas. La tensión en la sala era tan palpable que sentía sus dedos sobre mi piel.
Salimos al patio. La brisa fresca de la noche golpeó mi cara y, por unos segundos, se llevó consigo la pesadez del comedor. Andrés cerró la puerta corrediza y se paró frente a mí, con las manos en los bolsillos, buscando las palabras.
—¿Por qué hiciste esto? —preguntó finalmente, con un tono de reclamo, aunque ya no sonaba como el hombre que me había pedido matrimonio con miedo de perderme—. ¿Por qué no me avisaste? ¿Por qué lo hiciste frente a mi papá y a todos?
—¿Avisarte qué, Andrés? —Quería reírme, pero en mi pecho no había sitio para la risa—. ¿Avisarte que soy dueña de la casa donde vivimos? Pero si tú lo sabías. Lo supiste desde que firmamos el contrato de compra. Sabías que la escritura está a mi nombre, y nunca se lo dijiste a tu padre. Preferiste dejar que siguiera humillándome en cada reunión, diciendo que esta era “su casa”, y yo me callaba porque… porque te amaba.
—Te amo —respondió, con las manos extendidas hacia mí—. Claro que te amo, Nicole. Pero ya conoces a mi papá… es complicado.
—No es complicado, Andrés. Es un déspota. —Mi voz se quebró un poco—. Y tú lo has permitido. Durante cinco años he aguantado sus comentarios sobre mi manera de vestir, sobre mi carrera, sobre mi forma de cocinar, sobre por qué no me embarazo todavía.
Andrés bajó la cabeza. En el patio, los grillos continuaban su canción ajena al drama humano que se jugaba a unos metros.
—Lo sé. —Su voz salió apenas como un susurro—. Lo sé, y tengo miedo de haberlo perdido todo ahora.
No dije nada más. Solo lo miré, y el hombre que tenía enfrente ya no era el que me había robado el sueño en la universidad. Era un desconocido que me había entregado a su padre como ofrenda, noche tras noche.
—Pues bien, Andrés —le dije, tomando aire—. Ahora debes decidir de qué lado de la mesa te sientas de ahora en adelante.
Entramos de nuevo a la sala. El escenario había cambiado. Don Rogelio se había recostado en su sofá, con los dedos juntos en forma de plegaria, y me recibió con una nueva estrategia: la lástima.
—Mira, Nicole, puedes tener la escritura, pero una casa sin familia no es nada. La familia es lo que importa, ¿verdad, Andrés? —Le guiñó el ojo a mi esposo, buscando su complicidad.
Pero Andrés no respondió. Se paró a mi lado, y la abuela sonrió por segunda vez en la noche.
—Tienes razón, don Rogelio —dije, sentándome en el borde del sillón frente a él—. La familia es lo que importa. Y hoy he visto a mi familia real. La que me apoya y la que me humilla.
La cuñada levantó la cabeza, y la boca se le abrió lentamente.
—Si sientes que no puedes vivir bajo mi techo —continué—, mañana mismo podemos ver cómo sacar sus cosas. No hay rencor. Pero las jerarquías que usted mencionaba hace un rato, don Rogelio… se han invertido.
En ese momento, el celular de don Rogelio comenzó a sonar. Miró la pantalla, palideció, y lo silenció con un movimiento torpe.
—¿Un problema, papá? —preguntó Andrés, y por primera vez en la noche su voz tenía un tono de interrogación genuina.
Don Rogelio negó con la cabeza, escondiendo el teléfono en el bolsillo. Pero los que estábamos cerca pudimos ver el nombre en la pantalla antes de que la oscureciera: un abogado. Un tal licenciado Vargas.
Yo sabía exactamente qué era eso. Había comenzado a hacer mis propias averiguaciones cuando empecé a sospechar que don Rogelio tenía más deudas de las que aparentaba. Y que había usado esta misma casa como garantía de un préstamo… un préstamo que había caído en mora.
—¿Y bien? —insistí—. ¿No contesta? Tal vez sea urgente.
—No es nada —dijo él, tragando saliva—. Es… un amigo.
La abuela soltó una risita que se cortó de golpe y volvió a beber de su vino.
Nadie dijo nada más por un momento, pero el aire de la sala se cargó de nuevo. Y yo supe que la cena todavía no terminaba de dar su última vuelta de tuerca.
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