Continuamos con la historia justo en el momento en que el orden establecido se desvanece…
El silencio que siguió al estruendo de la caída de Marta no duró mucho. En una prisión, el vacío de poder se llena con la misma rapidez con la que el agua inunda un barco hundido. Elena seguía allí, de pie, con la respiración rítmica, sin un solo cabello fuera de lugar, mientras Marta intentaba recuperar el aliento en el suelo, aferrándose a su costado derecho con una mueca de agonía.
—¡Mátenla! ¡Mátenla a esa maldita perra! —rugió Marta, logrando finalmente articular palabra entre bocanadas de aire.
“La Mole”, una mujer cuya envergadura física triplicaba la de Elena, reaccionó primero. Soltó un rugido gutural y se lanzó hacia adelante como un toro enfurecido. No usaba técnica, solo fuerza bruta, confiando en que su peso sería suficiente para aplastar a la “novata”.
Elena no retrocedió. En lugar de eso, dio un paso lateral, dejando que la masa de carne pasara de largo, y con un movimiento seco de su palma, golpeó la base del cráneo de su atacante. “La Mole” tropezó, golpeándose la cabeza contra el marco metálico de la puerta, y cayó de rodillas, aturdida.
“La Flaca”, al ver a sus dos pilares caer, sacó un “punzón” artesanal —un cepillo de dientes afilado— que tenía escondido en el resorte de su pantalón. El brillo del plástico afilado alertó a las demás presas. Esto ya no era una simple pelea de territorio; era un intento de asesinato.
—¡Atrás! —gritó Elena, y por primera vez, su voz llenó cada rincón de la galería.
Pero “La Flaca” no se detuvo. Movida por el miedo a las represalias de Marta si no actuaba, se lanzó con un tajo descendente. Elena bloqueó el brazo con su antebrazo izquierdo, sintiendo el raspón del plástico en su piel, y con la mano derecha propinó un golpe ascendente al mentón de la mujer. El sonido de los dientes chocando entre sí fue el preámbulo para que “La Flaca” se desplomara como un títere al que le cortan los hilos.
En ese momento, el Bloque C estalló.
Las reclusas que estaban fuera de las celdas, viendo que las “autoridades” internas habían sido derrotadas, comenzaron a golpear los barrotes con sus platos de metal. Era un ritmo ensordecedor, un tambor de guerra que anunciaba lo inevitable: el motín.
—¡La Patrona cayó! ¡La Patrona cayó! —gritaba una mujer desde el segundo nivel.
Elena miró a su alrededor. Sabía que los guardias tardarían apenas unos minutos en llegar con el equipo antidisturbios. Si la encontraban de pie sobre tres cuerpos, su condena se duplicaría. Peor aún, si la masa de reclusas decidía que ella era la nueva líder, nunca podría salir de ese ciclo de violencia.
Marta, recuperando algo de movilidad, se arrastró hacia una esquina, mirando a Elena con un odio puro, pero también con un respeto nacido del terror.
—No sabes lo que has hecho, niñita —siseó Marta, escupiendo un poco de sangre. —Has roto el equilibrio. Ahora este bloque se va a quemar, y tú vas a ser la primera en arder.
—Yo no rompí nada, Marta —respondió Elena, acercándose a ella con paso lento. —Tú lo rompiste el día que decidiste que podías pisotear a cualquiera. Yo solo soy el espejo de lo que tú sembraste.
De repente, las alarmas de la prisión comenzaron a aullar. Una luz roja intermitente bañó el pasillo, dándole a la escena un aire dantesco. El humo de un colchón quemado en la otra punta del pabellón empezó a filtrarse en la celda.
Elena sintió una mano en su hombro. Se giró rápidamente, lista para golpear, pero se encontró con los ojos de Carmen, una reclusa anciana que siempre se mantenía al margen de los conflictos.
—Hija, vete —le suplicó Carmen. —Si los guardias entran y te ven aquí, te llevarán al “hueco” (aislamiento) y no saldrás nunca. ¡Corre hacia la enfermería, di que te atacaron!
Elena miró a Carmen, luego a las tres mujeres derrotadas en el suelo, y finalmente a la multitud enardecida en el pasillo que ya empezaba a enfrentarse a los primeros guardias que aparecían con escudos.
El caos era absoluto. Los gritos de “¡Libertad!” se mezclaban con los insultos y el sonido de las porras contra los escudos. Elena sabía que este era el momento decisivo de su vida. Podía esconderse y dejar que la injusticia continuara, o podía aprovechar sus habilidades para evitar que la sangre corriera innecesariamente.
—No voy a correr, Carmen —dijo Elena con una determinación que asustó a la anciana. —Si este lugar va a arder, me aseguraré de que al menos la gente correcta aprenda la lección.
Elena salió al pasillo. La multitud se abrió ante ella como el Mar Rojo. Ya no la veían como la “novata vulnerable”. La veían como algo mucho más peligroso: una mujer que no tenía miedo de enfrentarse al monstruo.
En el fondo del pasillo, el Capitán Méndez, conocido por su crueldad y por recibir sobornos de Marta, lideraba el grupo de choque. Al ver a Elena caminar hacia ellos, levantó su porra eléctrica.
—¡Al suelo, 402! ¡O te freímos aquí mismo! —rugió Méndez.
Elena no se detuvo. Sabía algo que Méndez no sabía. Sabía quién le pagaba a quién en esa prisión, y tenía en su poder una información que valía mucho más que sus puños.
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