Sé que te quedaste con el alma en un hilo, y créeme, lo que viene es el golpe de realidad que estabas esperando.
—Mírame cuando te hablo, mosquita muerta, que aquí las reglas las pongo yo y todavía no te he dado permiso ni para respirar —bramó Marta “La Bestia”, mientras su aliento rancio golpeaba el rostro de Elena.
Elena no parpadeó.
Aquel círculo de cemento, rodeado por muros de cuatro metros y alambre de púas que cortaba el cielo gris, se había convertido en un coliseo improvisado.
Cientos de mujeres, marcadas por el destino y la mala suerte, observaban en un silencio sepulcral.
Habían visto a muchas caer, pero algo en la postura de Elena era diferente.
Ella no temblaba. No suplicaba.
A Elena la llamaban “La Condesa” no por un título de nobleza, sino por esa elegancia gélida que mantenía incluso vistiendo el uniforme naranja deslavado que olía a cloro barato y encierro.
Había llegado a la prisión de San Martha hacía seis meses, y desde el primer día, se convirtió en un enigma.
No buscaba alianzas, no se metía en chismes de lavandería y, sobre todo, no bajaba la cabeza ante nadie.
Marta, una mole de músculo y resentimiento que pesaba al menos treinta kilos más que ella, sintió que ese silencio era un insulto personal.
Para alguien que solo conoce el lenguaje de los gritos, el silencio es la mayor de las provocaciones.
—¿Te crees muy fina, verdad? —escupió Marta, acercando su puño cerrado al mentón de Elena—. Aquí tu apellido y tus modales se quedan en la puerta. Aquí eres solo carne de cañón.
Elena finalmente movió los ojos.
No miró el puño de su agresora, sino directamente a sus pupilas dilatadas por la ira.
—El respeto no se exige, Marta —dijo Elena con una voz tan suave que obligó a las que estaban cerca a inclinarse para escuchar—. El respeto se gana. Y tú solo estás sembrando ruido.
Un murmullo recorrió el patio. Nadie le hablaba así a “La Bestia” y vivía para contarlo sin pasar un mes en la enfermería.
Marta soltó una carcajada ronca, una que no tenía alegría, sino una sed de sangre que hizo que las internas más jóvenes retrocedieran un paso.
—Pues hoy vas a aprender a hablar con los dientes rotos —sentenció la mujer robusta.
El aire se volvió denso.
El sol de mediodía caía implacable sobre el asfalto, creando un espejismo de calor que hacía que las figuras se ondularan.
Los guardias, apostados en las torres de vigilancia, bostezaban.
En ese rincón del mundo, mientras no hubiera armas blancas o motines a gran escala, solían dejar que las “diferencias” se arreglaran solas.
Era su forma de mantener la presión bajo control.
Elena sintió el primer movimiento de Marta antes de que ocurriera.
Había pasado años estudiando no solo arquitectura, sino también disciplinas de defensa personal que priorizaban la economía del movimiento.
En su vida anterior, antes de que una traición corporativa la enviara tras las rejas por un crimen que no cometió, Elena era una mujer de precisión.
Y la precisión es el enemigo natural de la fuerza bruta.
Marta lanzó un manotazo abierto, buscando humillar a Elena antes de destruirla.
Fue un movimiento descuidado, cargado de prepotencia.
Elena simplemente inclinó la cabeza un centímetro a la izquierda.
El aire del golpe le rozó la oreja, pero no la tocó.
El patio entero soltó un suspiro colectivo.
—Primer error —susurró Elena, casi para sí misma.
Marta se puso roja de rabia. Sus ojos se inyectaron en sangre y sus venas del cuello se hincharon como cuerdas a punto de reventar.
Ya no se trataba de una lección de autoridad; se trataba de una humillación pública que no podía permitir.
—¡Muérete, maldita! —gritó Marta, lanzándose ahora con todo el peso de su cuerpo hacia adelante.
Elena no retrocedió.
En su mente, el tiempo parecía haberse ralentizado.
Podía ver cada poro de la piel de Marta, el sudor que le corría por la sien, la forma en que sus pies se arrastraban torpemente sobre el pavimento.
Elena sabía que si fallaba por un milisegundo, la fuerza de ese impacto la mandaría directamente al suelo, y una vez ahí, no habría piedad.
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