Sé que te quedaste con el corazón en un hilo tras ver ese enfrentamiento, y no podías irte sin saber qué ocurrió en aquel salón. Aquí continúa la historia.
El aire en la biblioteca de la mansión de los Alcázar se sentía tan pesado que a Elena le costaba respirar.
Don Roberto no solo gritaba; su voz era un trueno que parecía sacudir los cimientos de la enorme propiedad.
Frente a él, la joven de apenas veinte años temblaba, con las manos entrelazadas y los ojos anegados en lágrimas que no terminaban de caer.
—¡Es un reloj de bolsillo de hace cien años, Elena! —rugió el hombre, golpeando el escritorio de caoba con un puño cerrado—. ¡No es cualquier baratija! Perteneció a mi hija, a mi Sofía…
Elena retrocedió un paso, sintiendo que el frío del suelo de mármol le subía por las piernas.
—Se lo juro, señor Roberto… por lo más sagrado, yo no lo tomé de su caja —logró articular con una voz apenas audible.
El millonario soltó una carcajada amarga, una de esas que no llevan alegría, sino puro veneno.
—¿Entonces cómo explicas que lo tengas tú? ¿Apareció por arte de magia en tu habitación? —la increpó, señalando el objeto de plata que ahora descansaba sobre la mesa.
Elena miró el reloj. Para Don Roberto, era una reliquia familiar invaluable, el último vínculo con su hija desaparecida hace casi dos décadas.
Pero para ella, ese objeto era algo muy distinto.
—Es mío —susurró ella, y esta vez sus ojos se encontraron con los del hombre, mostrando una chispa de valentía entre tanto miedo—. Ha sido mío desde que tengo memoria.
Don Roberto se quedó en silencio un segundo, sorprendido por la audacia de la empleada.
Luego, su rostro se tornó de un rojo violáceo.
—¡Mentirosa! —exclamó—. ¿Cómo va a ser tuyo? ¿Una huérfana de un hospicio con un reloj de la joyería más fina de Europa?
Elena sintió un pinchazo en el pecho. Sí, ella era una huérfana.
Había crecido entre las paredes frías de un orfanato en las afueras de la ciudad, con carencias que Don Roberto jamás podría imaginar.
Pero ese reloj… ese reloj era su único tesoro.
—La directora del orfanato me lo entregó cuando cumplí los dieciocho —explicó ella, con la voz quebrada por el llanto—. Me dijo que estaba entre mis mantas el día que me abandonaron en la puerta.
Don Roberto caminó hacia ella, invadiendo su espacio personal, con una mirada cargada de desprecio.
—Es una historia muy conmovedora, Elena. Casi me haces llorar —dijo con sarcasmo—. Pero lo cierto es que este reloj desapareció de la vitrina de mi hija hace tres días.
—¡Yo no he entrado a esa habitación! —gritó Elena, desesperada—. Usted sabe que tengo prohibido pasar al ala este.
—Los ladrones no respetan prohibiciones —sentenció el hombre—. Llamaré a la policía ahora mismo. No voy a permitir que una delincuente manche el recuerdo de mi Sofía.
Elena cayó de rodillas. El mundo se le venía abajo.
Si la denunciaban, no solo perdería su trabajo y su único hogar, sino que terminaría en una celda por un crimen que no cometió.
Y lo peor de todo: perdería el reloj.
El único hilo que la conectaba con una identidad que desconocía por completo.
—¡Por favor, señor! —suplicó, agarrándose de la alfombra—. Revise las cámaras, pregunte a los demás… ¡Yo no lo hice!
Don Roberto ya tenía el teléfono en la mano, marcando con dedos furiosos.
En ese momento, el pesado portón de madera de la biblioteca se abrió con un chirrido pausado y elegante.
Una figura delgada, vestida de un negro impecable y con el cabello blanco recogido en un moño perfecto, entró en la habitación.
Era Doña Clara, la matriarca de la familia y madre de Don Roberto.
—¿Qué es todo este escándalo, Roberto? —preguntó la anciana con una voz suave pero que imponía un respeto inmediato.
El hombre bajó el teléfono, aunque su expresión seguía siendo de piedra.
—Madre, esta muchacha… la que contratamos hace apenas un mes… ha robado el reloj de Sofía.
Doña Clara caminó lentamente hacia el escritorio, ignorando por un momento a su hijo.
Se detuvo frente a Elena, que seguía en el suelo, sollozando con la cabeza gacha.
La anciana se inclinó un poco y puso una mano fría pero suave sobre el hombro de la joven.
—Levántate, hija —le dijo con una dulzura que nadie en esa casa solía usar—. La dignidad no se pierde por una acusación, solo por la verdad.
Elena levantó la vista, encontrándose con los ojos grises y profundos de la matriarca.
—Yo no lo robé, señora Clara… —repitió Elena, con una sinceridad que pareció traspasar la coraza de la anciana.
Doña Clara miró el reloj sobre la mesa. Luego miró a su hijo.
—Roberto, ¿estás seguro de que este es el reloj de Sofía? —preguntó ella, tomando el objeto con dedos temblorosos.
—¡Claro que lo es, madre! —exclamó él—. Mira el labrado de la plata, el diseño de las manecillas… Es el mismo que le regalamos cuando cumplió quince años.
Doña Clara sacó un pequeño pañuelo de seda y comenzó a limpiar la superficie del reloj, como si buscara algo oculto bajo el brillo del metal.
Elena observaba la escena con el corazón latiendo a mil por hora.
—Hay algo que no entiendo —dijo la anciana, frunciendo el ceño—. Si este es el reloj de Sofía, debería tener algo que yo misma mandé a grabar antes de entregárselo.
Don Roberto se acercó, confundido.
—¿De qué hablas, madre? Nunca mencionaste un grabado.
Doña Clara no respondió. En lugar de eso, sacó una pequeña lupa de su bolsillo y examinó la base de la corona del reloj.
El silencio en la habitación era absoluto. Solo se escuchaba el tictac lejano de un reloj de pared y la respiración agitada de Elena.
De repente, la anciana palideció. Su mano, que siempre se mantenía firme a pesar de su edad, comenzó a temblar visiblemente.
—Roberto… —susurró ella, con la voz cargada de una emoción que el hombre no pudo descifrar—. Este reloj no es el que estaba en la vitrina.
Don Roberto se quedó paralizado.
—¿Qué? Pero si es idéntico…
—Es idéntico por fuera —continuó Doña Clara, mirando ahora a Elena con una intensidad que daba escalofríos—. Pero este reloj tiene grabada una inicial en un lugar que solo el fabricante y yo conocíamos.
La anciana giró el reloj y mostró un punto casi imperceptible cerca del cierre.
—Aquí dice “E” —dijo Doña Clara, con lágrimas asomando por sus ojos—. El reloj de Sofía tenía una “S”.
Elena sintió que el suelo se movía bajo sus pies.
—¿Una “E”? —repitió ella, confundida—. Mi nombre empieza con “E”.
Don Roberto le arrebató el reloj a su madre, incrédulo. Buscó la marca y, efectivamente, allí estaba una diminuta letra grabada con una caligrafía antigua y elegante.
—Esto no tiene sentido —dijo el hombre, perdiendo la seguridad que tenía hace unos minutos—. ¿Cómo es posible que existan dos relojes iguales pero con iniciales distintas?
Doña Clara se sentó lentamente en un sillón cercano, como si sus piernas ya no pudieran sostener el peso de lo que estaba descubriendo.
—Porque no eran uno, Roberto —dijo la anciana, con la mirada perdida en el pasado—. Eran dos. Un par que mandé a hacer hace muchos años, con la esperanza de que algún día hubiera dos nietas en esta casa.
Elena sintió un escalofrío recorrerle la espalda.
La tensión en la habitación había cambiado. Ya no era una escena de crimen, sino el inicio de un misterio mucho más profundo.
Doña Clara miró fijamente a Elena, como si estuviera viendo a un fantasma.
—Dime, muchacha… —dijo la anciana con voz trémula—. ¿Qué más había en esa caja que te entregaron en el orfanato?
Elena tragó saliva. Recordó el pequeño bulto de ropa vieja y una manta que guardaba celosamente debajo de su cama en el cuarto de servicio.
—Había una manta blanca… —comenzó a decir Elena—. Tenía bordadas unas flores pequeñas, de color lila.
Al escuchar esto, Doña Clara soltó un grito ahogado y se llevó las manos a la boca.
Don Roberto miraba a su madre y luego a la empleada, sin entender nada, pero sintiendo que el mundo que él conocía estaba a punto de desmoronarse.
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