Continuamos con la historia justo en el instante donde el velo de la mentira terminó de caer…
Mateo no podía creer lo que sus ojos veían.
Se quedó allí, en las sombras, apretando los puños con tanta fuerza que las uñas se le clavaban en las palmas.
Cada palabra de Beatriz era como una puñalada.
¿Cómo era posible que la mujer que él amaba, la que prometió cuidar a su familia, tratara a su madre como si fuera un estorbo, un animal que no merece un lugar en la mesa?
Beatriz caminó hacia el refrigerador, sacó una botella de vino y se sirvió una copa con elegancia.
Se sentó en la isla de la cocina, dándole la espalda a doña Elena, ignorando por completo la presencia de la anciana que intentaba, con dificultad, limpiar una gota de caldo que había caído en el suelo.
—Mañana vienen mis amigas del club —dijo Beatriz sin mirar atrás—, así que te quiero encerrada en tu cuarto desde las cuatro de la tarde.
—Pero… mañana es mi cumpleaños, Beatriz —murmuró doña Elena con un hilo de voz—. Pensé que quizás…
—¿Tu cumpleaños? —Beatriz soltó una carcajada seca y cruel—. Elena, por favor. A nadie le importa eso.
—Mateo dijo que…
—¡Mateo no está! —gritó Beatriz, dándose la vuelta con fuego en los ojos—. Y mientras él no esté, yo soy la que manda en esta casa.
—Él no te permite que me hables así —respondió la anciana, intentando sacar un poco de dignidad de su pecho cansado.
—Él no lo sabe. Y no lo sabrá nunca, porque tú te vas a quedar calladita si quieres seguir teniendo un techo.
Beatriz se levantó y se acercó a doña Elena, inclinándose para quedar a la altura de su rostro.
—Mírate —le dijo con desprecio—, ya ni siquiera puedes sostener un vaso sin temblar. Eres una carga. Un mueble viejo que solo ocupa espacio.
Doña Elena bajó la mirada, derrotada. Sus manos, esas manos que habían arrullado a Mateo, que habían cocinado miles de cenas para su familia, ahora temblaban sobre sus rodillas.
Mateo sintió que el aire le faltaba.
Recordó cuando era niño y su madre se quedaba sin comer para darle a él un segundo plato.
Recordó cómo ella trabajó de sirvienta en casas ajenas para pagarle la universidad.
Y ahora, en su propia casa, en la casa que él había comprado para que ella viviera como una reina, estaba siendo tratada como basura.
La furia de Mateo alcanzó su punto de ebullición cuando Beatriz hizo algo imperdonable.
La anciana, tratando de levantarse para ir a lavar su plato de plástico, tropezó ligeramente.
Beatriz, en lugar de ayudarla, soltó un bufido de impaciencia y le dio un empujón en el hombro.
—¡Quítate de en medio! —le gritó.
Doña Elena perdió el equilibrio y cayó de rodillas sobre el frío suelo de la cocina.
El plato de plástico voló y los restos de la cena se esparcieron por las baldosas.
En lugar de socorrerla, Beatriz se limitó a mirar sus zapatos.
—¡Mira lo que hiciste! Ahora limpia eso inmediatamente. No me importa si te duelen las articulaciones. ¡Límpialo!
Fue entonces cuando Mateo no pudo más.
Salió de las sombras con un paso pesado que hizo que el suelo retumbara.
Beatriz se sobresaltó, su rostro pasó de la soberbia al terror absoluto en menos de un segundo al ver a su esposo parado en el umbral de la cocina.
—¿Mateo? —susurró ella, y la copa de vino se le resbaló de las manos, estallando en mil pedazos contra el suelo—. ¡Amor! ¡Llegaste temprano! No… no te escuché entrar.
Mateo no dijo nada. Su mirada no estaba puesta en su esposa, sino en la mujer que estaba en el suelo, tratando de recoger pedazos de comida con sus dedos trémulos.
Caminó lentamente hacia su madre, ignorando por completo la mano que Beatriz intentaba poner en su brazo.
—Hijo… —susurró doña Elena, y en sus ojos no había queja, solo una infinita tristeza por haber sido descubierta en esa situación.
Mateo se arrodilló al lado de su madre. Con una ternura que contrastaba violentamente con la rabia que sentía, la tomó de los hombros y la ayudó a levantarse.
—Perdóname, mamá —le dijo Mateo con la voz quebrada—. Perdóname por haber sido tan ciego. Perdóname por dejarte sola con este monstruo.
Beatriz intentó acercarse, con una sonrisa fingida que ya no engañaba a nadie.
—Mateo, cielo, no es lo que parece. Tu madre… ella está un poco confundida últimamente. Se cayó sola, yo solo estaba tratando de…
—¡Cállate! —el grito de Mateo hizo que las paredes de la cocina vibraran.
Nunca en sus diez años de relación le había levantado la voz.
Beatriz retrocedió, chocando contra la meseta de la cocina.
—Escuché todo, Beatriz. Cada palabra. Cada insulto. Vi cómo la empujaste —dijo Mateo, levantándose y poniéndose frente a ella—.
—Estaba estresada, el trabajo, la casa… —empezó a sollozar ella, usando sus lágrimas como última defensa.
—No te atrevas a usar el estrés como excusa para tu maldad —dijo Mateo con una calma que daba más miedo que sus gritos—.
Mateo miró el plato de plástico en el suelo. Lo recogió con una mano y lo sostuvo frente a la cara de Beatriz.
—¿Este es el plato donde come mi madre? —preguntó.
—Es que… es más seguro para ella, por si se le cae… —balbuceó Beatriz.
Mateo soltó una risa amarga.
—¿Y el comedor? ¿Y la vajilla que compramos juntos? ¿Y el respeto que le debes a la mujer que me dio la vida?
En ese momento, la hija pequeña de ambos, Sofi, apareció en la puerta de la cocina.
Tenía sus ojitos llenos de lágrimas y sostenía su oso de peluche contra el pecho.
—Papá —dijo la niña con voz temblorosa—, ¿por qué mamá regaña siempre a la abuela cuando tú no estás?
Esa fue la estocada final.
Mateo se dio cuenta de que no solo su madre estaba siendo maltratada, sino que su hija estaba creciendo presenciando esa crueldad, aprendiendo que a los ancianos se les desprecia.
—Beatriz, ve a la habitación —dijo Mateo, con un tono frío y definitivo.
—Mateo, podemos hablarlo, yo…
—No hay nada que hablar. Ve a la habitación y empieza a empacar tus cosas.
—¿Qué? —Beatriz palideció—. ¡No puedes echarme! ¡Esta es mi casa!
—Esta es la casa que yo compré con el esfuerzo que mi madre me enseñó a tener. Y en esta casa no vive gente que no tiene alma.
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