Continuamos con la historia donde la dejamos, en la penumbra de un cuarto de servicio que olía a olvido…
Elena se quedó sentada en la oscuridad durante lo que parecieron horas. A través de las delgadas paredes, podía escuchar el tintineo de las copas de cristal y las risas fingidas de Ricardo y Patricia mientras recibían a sus amigos antes de irse. La humillación era un veneno lento. Cada carcajada de su hijo era una estocada en su memoria.
Recordó los años en que trabajaba turnos dobles en la fábrica, las manos agrietadas por el frío y el cansancio acumulado en los huesos, todo para que a Ricardo no le faltara nada. Recordó cuando vendió sus pocas joyas heredadas para pagarle la universidad privada que él tanto deseaba. Y ahora, allí estaba ella, escondida como un mueble viejo que ya no combina con la decoración.
—¿Viste cómo venía? —escuchó la voz de Patricia, que se filtraba por el pasillo—. Olía a encierro, Ricardo. Es una vergüenza. Menos mal que se me ocurrió decir que es la de la limpieza.
—Lo sé, amor, lo sé —respondió Ricardo con voz despreocupada—. Mañana mismo llamaré al centro de asistencia social. No voy a permitir que arruine nuestra cena de aniversario de la próxima semana. Imagínate, todos los empresarios de la ciudad aquí y ella rondando con esos harapos.
—Espero que no se le ocurra salir de ese cuarto —añadió Patricia—. Por cierto, ¿viste si traía algo de valor en esa maleta? A lo mejor guardó algo de las joyas que le quedaban.
—No lo creo —dijo Ricardo—. Dijo que lo perdió todo. Seguramente solo trae ropa vieja y fotos. Mañana nos deshacemos de ella y del problema.
Elena cerró los ojos con fuerza. El dolor se transformó en una claridad fría y cortante. Había pasado los últimos seis meses planeando este momento, pero una parte de ella, esa parte irracional que es el corazón de una madre, esperaba estar equivocada. Esperaba que Ricardo, al verla en la miseria, la abrazara y le dijera: “No te preocupes, mamá, aquí tienes tu casa”. Pero no. La prueba había sido superada, y los resultados eran devastadores.
Cuando escuchó que los motores de los autos de lujo se alejaban y la casa quedaba en un silencio sepulcral, Elena se puso de pie. No había rastro de debilidad en sus movimientos. Se acercó a su maleta vieja, abrió el cierre oculto y sacó un teléfono satelital de última generación.
Marcó un número de memoria.
—¿Licenciado Arango? —dijo con voz firme, sin rastro de llanto—. Es hora. Ejecute la fase final. Quiero a todo el equipo en la puerta a las siete de la mañana. Y traiga los documentos originales de la propiedad, los que tienen la cláusula de revocación por ingratitud.
—¿Está segura, Doña Elena? —preguntó una voz profesional al otro lado—. Una vez que firme, no habrá vuelta atrás. Su hijo y su nuera quedarán legalmente en la calle.
—Ellos ya me echaron a la calle en su corazón, licenciado —respondió Elena, mirando por la pequeña ventana hacia el jardín que ella misma había diseñado—. Ahora solo estoy haciendo que la realidad coincida con sus sentimientos.
Elena pasó la noche en vela, pero no llorando. Pasó la noche observando la casa. Cada cuadro, cada jarrón, cada alfombra persa había sido un regalo suyo. Ella había querido darles una vida de reyes, pero solo había logrado criar a dos monstruos de egoísmo.
A las seis de la mañana, escuchó el ruido del auto de Ricardo regresando. Venían discutiendo, probablemente por algún exceso de la fiesta. Elena se mantuvo en el cuarto, esperando el momento exacto.
Unos minutos después, escuchó pasos pesados acercándose a su puerta. La llave giró y la puerta se abrió de golpe. Ricardo estaba allí, con la camisa desabrochada y los ojos inyectados en sangre por el alcohol y el cansancio.
—Arriba, mamá —dijo con brusquedad—. El taxi llega en diez minutos. Te llevará a un refugio en el centro. Ya hablé con el encargado, te darán una litera y comida caliente. No digas que no soy un buen hijo, te estoy consiguiendo donde caerte muerta.
Patricia estaba detrás, con los brazos cruzados y una sonrisa de satisfacción.
—Y por favor, llévate esa maleta apestosa —dijo la nuera—. No queremos que dejes el olor impregnado en la casa.
Elena se levantó lentamente. Miró a su hijo a los ojos, buscando un rastro del niño que alguna vez fue. No encontró nada. Solo vacío y ambición.
—Ricardo —dijo Elena con una calma que los desconcertó—, ¿estás seguro de que quieres que me vaya? Te doy una última oportunidad para que te retractes. Solo dime que me quieres y que puedo quedarme en la habitación que yo misma pagué.
Ricardo soltó una carcajada burlona.
—¿Retractarme? Mamá, madura. El mundo es de los que tienen, no de los que pierden. Tú ya no tienes nada. Estás acabada. Ahora vete antes de que te saque a empujones.
En ese momento, el sonido de varios motores potentes se escuchó afuera. Luces de patrullas y vehículos negros iluminaron la fachada a través de los ventanales. Un fuerte golpe sonó en la puerta principal.
—¿Qué pasa? —preguntó Patricia, asustada—. ¿La policía? ¿Ricardo, qué hiciste?
—Yo no hice nada —respondió él, palideciendo.
Elena caminó hacia la sala, pasando por un lado de ellos con una elegancia que no se correspondía con sus ropas viejas. Ricardo y Patricia la siguieron, confundidos. Al abrir la puerta, se encontraron con un pelotón de abogados, un notario y varios hombres de seguridad privada.
Al frente de todos estaba el Licenciado Arango, con un maletín de cuero y una expresión severa.
—Doña Elena —dijo Arango, inclinando la cabeza con respeto—, todo está listo. Los camiones de mudanza están a la vuelta de la esquina.
Ricardo tartamudeó, mirando a los hombres uniformados y luego a su madre.
—¿Doña Elena? ¿Qué broma es esta? ¿Quiénes son estas personas?
Elena se dio la vuelta. Se quitó el pañuelo de la cabeza, revelando su cabello perfectamente peinado, y se enderezó, pareciendo crecer varios centímetros ante sus ojos.
—Hijo —dijo Elena, y su voz ahora resonaba con el poder de quien es dueño de todo—, esta es la parte de la historia que no viste venir.
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