El eco de mis propios gritos todavía rebotaba en las paredes de mármol de la catedral, pero lo que más me dolía no era el esfuerzo de mis pulmones, sino el silencio sepulcral que siguió.
Ahí estaba ella, mi madre, con su vestido de flores gastado y esas manos callosas que me habían sacado adelante a punta de sacrificios, temblando bajo la mirada juiciosa de trescientos invitados vestidos de gala.
Sentí un nudo en la garganta, pero el veneno que Vanesa me había inyectado durante meses era más fuerte.
—¡Lárgate, mamá! —le repetí, con la voz quebrada por una furia que no terminaba de entender—. No pintas nada aquí. Estás avergonzándome frente a la familia de mi esposa.
Vanesa, hermosa en su vestido de encaje importado de miles de dólares, me apretó el brazo con una fuerza casi dolorosa.
Sus ojos, que siempre me habían parecido dos luceros, ahora brillaban con una satisfacción fría, casi mecánica.
—Hazlo por nosotros, Julián —susurró ella al oído, su aliento oliendo a un perfume caro y a algo que hoy reconozco como ambición pura—. Tu madre solo quiere arruinar nuestro momento con su aspecto. Mírala, parece la señora de la limpieza, no la madre del novio.
Mi madre no lloró. Ese fue el primer golpe de realidad que ignoré.
Ella simplemente me miró con una mezcla de piedad y una tristeza tan profunda que, por un segundo, sentí que el suelo se abría bajo mis pies.
Se acomodó su pequeño bolso de cuero pelado, dio un paso atrás y, antes de dar media vuelta, se acercó lo suficiente para que solo yo pudiera escucharla.
—Julián, hijo mío… la venda que tienes en los ojos es de seda, pero sigue siendo una venda —dijo con una calma que me dio escalofríos—. Me voy, pero recuerda esto: el oro que no brilla suele ser el más puro, y el que deslumbra, a veces solo es vidrio roto. No firmes ese papel, te lo suplico por la memoria de tu padre.
—¡Ya basta de tus acertijos! —le grité, dándole la espalda para refugiarme en el regazo de mi futura esposa.
Vi a mi madre caminar por el pasillo central, sola, pequeña, mientras los invitados cuchicheaban y se tapaban la boca con sus abanicos de seda.
El sonido de sus zapatos baratos golpeando el piso de piedra era como una cuenta regresiva que yo, en mi arrogancia, quería que terminara pronto.
Cuando las puertas pesadas de la iglesia se cerraron tras ella, un suspiro de alivio colectivo recorrió la nave.
Vanesa sonrió, una sonrisa perfecta, digna de una portada de revista, y me acomodó la corbata con una delicadeza que me hizo olvidar, por un instante, el vacío que acababa de dejar mi madre.
—Ahora sí, mi amor —dijo ella, señalando al sacerdote que aguardaba con una expresión de incomodidad evidente—. Sigamos con lo nuestro. Nada puede salir mal ahora.
El organista retomó la melodía, una pieza clásica que debería haberme llenado de paz, pero que ahora sonaba como una marcha fúnebre en mis oídos.
Caminamos hacia el altar. Mis pies pesaban como si estuvieran hechos de plomo.
Cada paso me alejaba más de la mujer que me dio la vida y me acercaba más a esa mujer que, según yo, era el premio a todos mis años de estudio y trabajo duro.
Vanesa me miraba con una intensidad casi predadora.
Ella era la hija de una supuesta dinastía hotelera en el extranjero, o al menos eso me había dicho durante los dos años de nuestro noviazgo.
Todo en ella era lujo, contactos y una clase social a la que yo desesperadamente quería pertenecer para dejar atrás mis raíces humildes.
El sacerdote carraspeó, ajustándose los anteojos.
—Hermanos, estamos aquí reunidos… —comenzó a decir con voz monótona.
Yo no podía concentrarme. Las palabras de mi madre daban vueltas en mi cabeza: “No firmes ese papel”.
¿A qué papel se refería? ¿Al acta de matrimonio? ¿O a las capitulaciones que Vanesa me había pedido firmar esa misma mañana, alegando que eran “trámites de su familia para proteger sus activos”?
Miré de reojo a los padres de Vanesa, sentados en la primera fila.
Eran personas elegantes, pero siempre me habían parecido extrañamente distantes, como si estuvieran actuando en una obra de teatro de la que yo no conocía el guion.
—Julián Enrique —dijo el cura, sacándome de mis pensamientos—, ¿aceptas a Vanesa como tu legítima esposa, para amarla y respetarla…?
El silencio que siguió fue eterno.
Sentí una gota de sudor frío bajando por mi espalda.
Miré a Vanesa. Sus ojos ya no tenían esa dulzura ensayada; ahora había una urgencia, un hambre que me asustó.
—Acepto —dije, con la voz apenas en un susurro.
—¿Y tú, Vanesa…?
Justo cuando ella iba a pronunciar la palabra que sellaría mi destino, el estruendo de las puertas principales abriéndose de par en par interrumpió la ceremonia.
No era mi madre regresando para pedir perdón.
Era un hombre alto, vestido con un traje gris impecable, seguido por dos hombres que claramente eran guardaespaldas.
Su sola presencia hizo que el aire en la iglesia se volviera pesado, gélido.
Vanesa se puso pálida, un tono de blanco que ni siquiera su maquillaje de alta gama pudo ocultar.
Sus manos, que antes sostenían el ramo de orquídeas con firmeza, empezaron a temblar violentamente.
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