Continuamos con la historia donde la dejamos, en medio de un silencio que pesaba más que las cadenas de la prisión…
El agarre de Jairo en el cuello de Mateo no se aflojó, pero la intención asesina en sus ojos se transformó en una duda profunda.
Alrededor de ellos, los otros reclusos empezaron a impacientarse.
—¡Dale su merecido, Alacrán! —gritó un hombre desde el fondo, un tipo flaco y con ojos de loco al que llamaban “El Rata”—. ¡Enséñale al nuevo quién manda aquí!
Jairo no escuchaba a la multitud. Su mundo se había reducido al espacio de treinta centímetros entre su rostro y el de Mateo.
—¿Qué sabes tú del Pabellón B? —preguntó Jairo, con una voz que apenas era un soplo—.
Mateo sintió que el aire le faltaba, pero no dejó que el pánico lo dominara.
—Sé que “El Ruso” está moviendo sus piezas —susurró el joven—. Sé que planean quitarte el control del patio este viernes, durante el cambio de guardia.
Jairo sintió un escalofrío que no había sentido en veinte años de encierro.
Esa información era un secreto guardado bajo siete llaves, algo que solo el círculo más íntimo del poder carcelario debería saber.
¿Cómo podía este niño, este “novato” con cara de universitario, saber algo tan vital?
Lentamente, Jairo soltó la camisa de Mateo.
El chico aterrizó sobre sus pies, tambaleándose un poco, pero recuperó el equilibrio de inmediato.
Se sacudió el polvo de la ropa con una dignidad que resultaba casi insultante dadas las circunstancias.
—Tu comida sigue en el suelo —dijo Jairo, señalando el desastre de frijoles y arroz—.
Mateo miró el suelo y luego volvió a mirar al veterano.
—Tú la tiraste —repitió—. Tú la limpias.
El patio entero contuvo la respiración. Esto ya no era un desafío, era un suicidio asistido.
Nadie le ordenaba nada a El Alacrán. Nadie.
Jairo bajó la mirada a la bandeja volcada. El sol del mediodía hacía brillar el metal abollado.
En su mente, las piezas del rompecabezas empezaban a encajar.
Este chico no estaba aquí por error. No era un cordero perdido en una cueva de lobos.
Era algo mucho más peligroso: era alguien que no tenía nada que perder y que sabía demasiado.
De pronto, Jairo se agachó.
Un murmullo de asombro recorrió el patio como una ola de electricidad.
El hombre más temido del penal, el que había sobrevivido a tres motines y seis ataques con arma blanca, estaba de rodillas frente a un novato.
Pero no estaba pidiendo perdón.
Jairo tomó la bandeja metálica, pero en lugar de recoger la comida, la usó para golpear el suelo con un estruendo metálico que hizo que todos retrocedieran.
—¡A sus celdas! —rugió Jairo, poniéndose de pie con una agilidad que desmentía sus años—. ¡El espectáculo se acabó! ¡Lárguense antes de que les saque los ojos a todos!
Los prisioneros, intimidados por la súbita explosión de furia del veterano, comenzaron a dispersarse, murmurando entre dientes, confundidos por lo que acababan de presenciar.
Jairo se acercó a Mateo una vez más. Esta vez, no había violencia en su postura, solo una intensidad gélida.
—Ven conmigo, muchacho —ordenó—. Vamos a “cenar” a mi mesa.
Mateo asintió y lo siguió hacia las mesas del fondo, el territorio sagrado donde nadie se atrevía a sentarse sin invitación.
Mientras caminaban, Mateo podía sentir los ojos de “El Rata” y de los informantes de “El Ruso” clavados en su espalda.
Sabía que acababa de pintar un blanco en su pecho, pero también sabía que ahora tenía el escudo más fuerte de la prisión.
Se sentaron en una mesa de concreto, apartada de las cámaras de seguridad y de los oídos de los guardias.
Jairo le puso enfrente un trozo de pan fresco y una manzana, lujos que no se veían en las bandejas normales.
—Habla —dijo Jairo—. Y más vale que cada palabra que salga de tu boca sea la verdad, porque si me estás mintiendo, desearás que te hubiera matado en el patio.
Mateo tomó la manzana, pero no la mordió. La giró entre sus manos, observando las imperfecciones de la fruta.
—Mi nombre es Mateo —empezó—. Estudiaba derecho antes de que me plantaran esa evidencia en el coche.
Jairo soltó un bufido de desprecio.
—Todos aquí son inocentes, abogado. Cuéntame algo que me interese.
—Mi padre era guardia aquí hace quince años —continuó Mateo, ignorando el comentario—. Se llamaba Julián.
El rostro de Jairo se transformó por completo. La dureza de sus facciones se desmoronó por un segundo, revelando al hombre que existía antes de las cicatrices.
—¿Julián? —susurró Jairo—. ¿El sargento que se negó a abrir las celdas durante el incendio del 2008?
—El mismo —dijo Mateo con amargura—. El que murió asfixiado porque prefirió quedarse a sacar a los presos de la Galería 4 en lugar de correr a la salida.
Jairo guardó silencio. Él había estado en esa galería. Él era uno de los hombres que Julián había sacado de las llamas antes de que el techo colapsara.
—Él me habló de ti, Jairo —dijo Mateo—. En sus cartas. Decía que eras el único hombre con honor en este agujero. Por eso estoy aquí.
Jairo sintió que el peso de los años le caía encima de golpe.
—¿Por qué? —preguntó—. ¿Por qué entrar voluntariamente a este infierno?
—Porque el hombre que mató a mi padre no fue el incendio —respondió Mateo, y sus ojos brillaron con una luz de justicia que hizo que Jairo se estremeciera—. Fue “El Ruso”. Él pagó para que bloquearan las puertas desde afuera. Y ahora, está aquí dentro, disfrutando de su imperio.
Jairo apretó los dientes. Él siempre había sospechado que el incendio no fue un accidente, pero nunca tuvo las pruebas.
—”El Ruso” es un fantasma —dijo Jairo—. Nadie llega a él. Está protegido por los de arriba y por su propio ejército de carniceros en el Pabellón B.
—Yo puedo llegar —dijo Mateo con una seguridad que asustaba—. Pero necesito que el patio sea un caos este viernes. Necesito que tú seas el distractor.
Jairo miró al joven frente a él. Ya no veía a un novato. Veía el legado de un hombre que le había salvado la vida.
—Es una misión suicida, niño —advirtió Jairo—.
—Ya estoy muerto desde que mi padre no volvió a casa —respondió Mateo—. Solo busco que mi muerte sirva para algo.
En ese momento, un guardia golpeó los barrotes con su macana, anunciando el fin del tiempo de patio.
—Prepárate —susurró Jairo, levantándose—. Mañana a la misma hora. Vamos a planear cómo quemar este reino de sombras.
Pero mientras Mateo se alejaba hacia su celda, no se dio cuenta de que desde una de las ventanas superiores, un par de ojos claros lo observaban con una frialdad inhumana.
“El Ruso” ya sabía quién era Mateo. Y el juego apenas comenzaba.
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