Esa curiosidad que te quemaba por dentro te trajo hasta aquí, y déjame decirte que lo que viene es mejor que cualquier cosa que hayas imaginado.
“¿Pero qué acabo de hacer?”, pensó don Óscar mientras sentía el peso frío del metal contra sus muñecas. Todavía tenía el balde de plástico azul en la mano derecha, esa misma mano que hacía menos de tres minutos había vaciado sobre la cabeza de aquella mujer con su bebé en brazos.
El sol de la tarde pegaba fuerte en el barrio, pero la escena que se estaba desarrollando frente a la casa de dos plantas parecía sacada de una película de terror. Los vecinos, que primero se habían asomado con curiosidad por las ventanas y luego habían salido a las puertas de sus casas, ahora formaban un semicírculo silencioso alrededor de la escena. Nadie hablaba. Nadie se atrevía ni a respirar fuerte.
El joven oficial de policía, que había llegado corriendo desde la esquina apenas segundos después de que el balde sonara contra el piso, tenía una mano firme sobre el hombro de don Óscar y la otra sosteniendo el radio que llevaba en el pecho.
—Unidad cinco, necesito refuerzos en la calle Los Cerezos con carrera séptima —dijo el oficial, con la voz calmada pero con una tensión que delataba que había visto suficiente en sus años de servicio—. Tenemos una situación de violencia contra una mujer con un menor de edad. Repito: violencia contra una mujer con un menor de edad.
—¿Pero qué hace, oficial? —balbuceó don Óscar, tratando de soltarse—. Esta es mi casa, yo no hice nada mal. Esa mujer no quiso irse, ¿qué debía hacer yo? ¿Dejarla que se quedara ahí como una mantenida?
El oficial no respondió. En lugar de eso, miró hacia la figura empapada que seguía de pie en la entrada de la casa, temblando de frío y de miedo.
Ella se llamaba Carolina, aunque en el barrio todos la conocían como “la que llegó con el niño del otro lado”. Tenía veintitrés años, una melena negra que ahora le caía pegada al rostro, y unos ojos grandes y oscuros que parecían reflejar todas las batallas que había librado en su corta vida. En sus brazos, envuelto en una cobija rosada que goteaba agua, su hijo de ocho meses lloraba con un llanto que perforaba el silencio del barrio entero.
—¿Está bien, señora? —preguntó el oficial, soltando a don Óscar solo un instante para acercarse a ella.
Carolina no respondió. Solo miró al oficial con esos ojos llenos de lágrimas que se mezclaban con el agua que le escurría por la frente. Todo su cuerpo era un temblor incontrolable, no solo por el frío del agua, sino por la humillación, por el miedo, por esa sensación horrible de no tener un lugar en el mundo para refugiarse.
—Tranquila, llegó la ayuda —murmuró el oficial, mientras se quitaba la chamarra y la envolvía con ella, tapándola a ella y a su bebé—. Nadie más va a hacerle daño hoy.
Don Óscar, viendo que el oficial le daba la espalda, intentó dar un paso hacia la puerta de su casa. Un paso. Solo uno. Pero ya era tarde.
Desde la esquina, se escuchó el sonido inconfundible de una patrulla acercándose. Dos luces rojas y azules rebotaban contra las fachadas del barrio, y el sonido de la sirena fue creciendo hasta ensordecerlos a todos.
—¿Ven? ¡Ya les dije que esto es mi casa! —gritó don Óscar, alzando la voz—. ¡Yo tengo derecho a echarla de aquí! ¡Ella no es nadie! ¡Es una desconocida!
El oficial mayor que bajó de la patrulla era un hombre corpulento, de unos cincuenta años, con el pelo entrecano y una cicatriz en la ceja izquierda que contaba historias que nadie se atrevía a preguntar. Se acercó lentamente, observando la escena con una calma que parecía peligrosa.
—¿Qué tenemos aquí, oficial Ramírez? —preguntó el mayor, con una voz grave que salía de un pecho que parecía una caja fuerte.
—Tenemos una situación de violencia doméstica contra una mujer con un menor, mi sargento —respondió el joven oficial, señalando a Carolina que seguía temblando bajo la chamarra—. Este hombre le arrojó un balde de agua fría mientras ella sostenía a su bebé. La amenazó, la insultó, y según los testigos, la empujó contra la pared.
Don Óscar, cada vez más nervioso, dio un paso atrás. Su camisa blanca estaba manchada de sudor en las axilas, y su barriga prominente temblaba con cada respiración rápida.
—Oiga, pero yo tengo papeles —dijo, metiendo la mano en el bolsillo del pantalón de vestir color beige que se le veía ridículamente formal para un sábado por la tarde—. ¡Es mi casa! ¡La compré con mi trabajo! ¡Ella es la intrusa!
Pero ninguno de los oficiales le estaba prestando atención a sus papeles. El sargento se giró hacia Carolina, y por un momento, todo el barrio contuvo la respiración.
—Señora, ¿puede decirme su nombre? —preguntó el sargento, con una suavidad que no parecía pertenecerle.
Carolina abrió la boca, pero de sus labios solo salió un sollozo apagado. Su bebé, que había dejado de llorar, ahora la miraba con esos ojazos inocentes de los que no entienden la crueldad del mundo.
—Puede tomarse su tiempo —dijo el sargento—. Cuando quiera.
—Se llama Carolina —intervino una voz desde la multitud.
Todos se giraron hacia donde venía la voz. Era doña Liliana, la vecina del frente, una mujer de unos setenta años que siempre estaba en la puerta de su casa mirando el barrio pasar.
—Yo la conozco, sargento. Llegó hace dos semanas a este barrio buscando un lugar para vivir. Es de la costa, viene huyendo de una situación difícil con el padre del bebé. Don Óscar le alquiló el cuarto del fondo de su casa, le cobró el depósito, y hoy por la mañana le avisó que no quería alquilarle más, que ese cuarto lo necesita para guardar sus cosas.
Don Óscar se puso rojo como un tomate.
—¡Eso no tiene nada que ver! —gritó—. ¡Ella pagó solo dos semanas y yo necesito ese cuarto! ¡Todo esto es legal!
—¿Legal? —repitió el sargento, arqueando una ceja—. ¿A usted le parece legal lo que acaba de hacer? ¿Arrojarle agua fría a una mujer que carga a su bebé?
—Fue solo agua —murmuró don Óscar—, no le hice nada más.
La multitud comenzó a murmurar. “¿Solo agua?”, se escuchó decir a una vecina con un niño de tres años en brazos. “Cómo será ese hombre”, dijo otro.
Y fue en ese momento, cuando parecía que la situación no podía escalar más, cuando todo explotó.
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