La escena quedó en suspenso y tú no ibas a quedarte sin conocer el desenlace. Aquí sigue.
—¿Sabe una cosa? —dijo él, con una calma que heló el aire del restaurante—. Usted lleva razón.
La mujer, Andrea, entrecerró los ojos con una sonrisa de triunfo que le duró apenas un segundo.
—Me lo imaginaba —respondió ella, alisándose el cabello con arrogancia—. No todos pueden mantener el nivel de este lugar. Pero no se preocupe, no es ningún pecado. Aquí cada quien está en su lugar.
Jorge, el hombre de negocios, asintió lentamente. Sus manos descansaban sobre la mesa con una serenidad que contrastaba con el temblor que le recorría el pecho. No era miedo. Era el tipo de tensión que siente un actor segundos antes de pronunciar el monólogo que cambiará toda la obra.
—Cada quien en su lugar —repitió él, saboreando las palabras—. Qué bonita forma de decirlo.
Andrea levantó su copa de vino, la giró entre sus dedos manchados de victoria anticipada. A su lado, su acompañante, un hombre mayor con traje gris y anillo de oro, observaba la escena con una mezcla de incomodidad y aburrimiento.
—¿Y usted qué hace por aquí? —preguntó Andrea, ahora con un tono que quería ser compasivo y resultaba cruel—. ¿Celebrando alguna reunión? ¿O vino a darse un gusto de vez en cuando?
Jorge miró alrededor. El restaurante era una joya de mármol y madera oscura. Lámparas de cristal colgaban del techo como lágrimas congeladas. Los meseros se movían con elegancia felina entre las mesas cubiertas de manteles blancos, y el murmullo de las conversaciones se mezclaba con el tintineo de copas y el sonido suave de un piano que tocaba jazz en la esquina.
Un lugar donde la cena más barata costaba lo que otros ganaban en una semana.
—Es curioso que pregunte usted precisamente eso —dijo Jorge, devolviendo la mirada a Andrea—. Porque precisamente vine porque me avisaron que había un problema con una clienta.
Andrea arqueó una ceja.
—¿Un problema? ¿Conmigo? No creo que sea el tipo de persona que debe preocuparse por los problemas de los clientes. A menos que trabaje usted en el servicio aquí.
El acompañante de Andrea soltó una risita incómoda. Intentó tocarla del brazo, pero ella lo apartó con un gesto seco. Estaba disfrutando demasiado de la conversación como para dejarla terminar.
Jorge sonrió. Era una sonrisa pequeña, casi imperceptible, la clase de sonrisa de quien guarda un as en la manga.
—Algo así —dijo él—. Usted dirá. Parece que estaba molestando al personal desde que llegó.
—¿Molestando? —Andrea colocó la copa en la mesa con un golpe más fuerte de lo necesario—. ¿Molestando? Yo vengo aquí a gastar mi dinero, y eso es lo único que debería importarle a los que sirven aquí. No estamos para aguantar caras largas ni malos servicios. Si no me creen capaz de pagar esta cuenta, entonces que lo digan a la cara.
—¿Sabe qué? —terció el acompañante, dirigiéndose a Jorge—. No creo que esto sea necesario. Nosotros estamos cenando tranquilamente y usted nos está interrumpiendo.
—Tiene razón —respondió Jorge—. Yo también creo que es mejor resolver el asunto de inmediato.
Sacó el teléfono del bolsillo interior de su chaqueta. No para llamar a nadie, sino para mostrarle a Andrea algo que ella no esperaba ver.
—¿Me permite preguntarle algo? —dijo él—. ¿Usted sabe quién soy yo?
Andrea rio. Fue una risa corta, artificial, de esas que se usan para demostrar superioridad en una cena de negocios.
—La verdad es que no —admitió—. Y si soy sincera, tampoco me interesa mucho saberlo. Hay mucha gente que presume ser importante y luego resulta que…
Se detuvo.
Su mirada había caído sobre la pantalla del teléfono de Jorge. Allí, en el fondo de pantalla, aparecía una fotografía tomada en la entrada del restaurante. En ella aparecían Jorge y el gerente general, entre risas, con las copas levantadas.
Andrea frunció el ceño.
—¿Así que usted conoce al gerente? —dijo, intentando recuperar el control—. Qué lindo. Me alegro de que tenga amigos en lugares altos, pero eso no cambia el hecho de que…
—No es que conozca al gerente —la interrumpió Jorge con suavidad—. Es que el gerente trabaja para mí.
El silencio cayó sobre la mesa como un telón.
Andrea abrió la boca, pero no salió sonido alguno. Sus ojos recorrieron el rostro de Jorge, buscando alguna señal de que todo era una broma, una de esas bromas pesadas que hacen los millonarios para divertirse. Pero las facciones de Jorge permanecían serenas, sin una sola arruga de duda.
El acompañante dejó escapar un carraspeo y acomodó su corbata, incómodo.
—¿Usted es…? —tartamudeó Andrea.
—Soy el dueño de este restaurante —dijo Jorge con calma—. De este y de otros cuatro más en la ciudad. También tengo participaciones en el hotel de enfrente y en un par de inversiones más por aquí cerca. Pero no se preocupe, no era necesario que usted lo supiera para ser bien atendida. Eso es lo que esperamos de nuestro personal, ¿sabe? Que atiendan bien a todos por igual.
Cada palabra salía de sus labios como una cuchilla envuelta en seda. El gesto de Andrea se había contraído. Sus mejillas, que hacía un momento estaban llenas de color por el vino y la altivez, ahora parecían grises.
—Yo… yo no quise decir nada malo —balbuceó.
—¿No? —dijo Jorge, inclinándose un poco hacia adelante—. Porque yo sí escuché cómo hablaba usted con la mesera. Le dije que le faltaba al respeto a un cliente. ¿O me equivoco?
Andrea tragó saliva. Su acompañante había vuelto la vista hacia el plato, claramente avergonzado.
—Fue un malentendido —intentó ella—. Yo solo quería que me trajeran un vino diferente. Es que la chica esa no entendía nada.
—La “chica esa” se llama Maribel, tiene dos hijos, estudia enfermería en las noches y es la mejor mesera de este lugar —respondió Jorge, su voz ahora más firme—. Lleva tres años con nosotros y jamás ha tenido una queja. Hoy fue la primera vez que vi a una clienta tratarla como basura.
Andrea no encontró palabras. Su copa de vino, medio llena, temblaba ligeramente en su mano.
—Así que esto es lo que vamos a hacer —continuó Jorge, incorporándose—. Su cuenta de esta noche me la llevo yo. Invito yo, como dueño de casa, porque así soy: creo que todos merecen una segunda oportunidad. Pero quiero que entienda algo bien claro.
Se inclinó sobre la mesa, su voz apenas un susurro que solo ella podía oír.
—En este restaurante, la señora de la mesa cuatro, la que viene dos o tres veces por semana con distintos acompañantes, la que siempre hace aspavientos por cualquier cosa, usted es un número. Pero para mí, el personal que está detrás del mostrador es mi familia.
Andrea parpadeó. Jorge se enderezó y sonrió, esta vez con esa sonrisa amplia que usaba en los banquetes corporativos.
—Que disfruten su cena —dijo, dando dos golpes suaves sobre la mesa—. Y si necesitan algo, con confianza me llaman. Estaré en mi oficina revisando el balance del mes.
Dio media vuelta y comenzó a caminar hacia el fondo del restaurante, donde estaba su despacho.
Pero algo hizo que se detuviera.
Regresó lentamente, como si hubiera olvidado algo importante. Se paró frente a Andrea, que seguía boquiabierta, y la miró con una dulzura que asustaba más que cualquier grito.
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